Radio Venganza

2011-07-29T23:01:00.000-03:00

Me llega un mail de esos FW de parte de una amiga, que supongo que no lo escribió, pero de alguna manera adhirió al contenido, como para reenviarlo. El mail es el siguiente:

LOS DERECHOS HUMANOS, SON PARA LOS HUMANOS DERECHOS.

GENIAL LA FRASE FINAL , ¿NO?

¡¡¡LOS DERECHOS HUMANOS SON PARA LOS HUMANOS DERECHOS!!!!

Hace poco, las madres de PANDILLEROS encarcelados, realizaron una manifestación, exigiendo los "DERECHOS" de sus hijos.

Aquí está la respuesta de una madre ciudadana, hacia la madre que protestaba.. .

DE MADRE A MADRE:

"Vi tu enérgica protesta delante de las cámaras de TV, en la reciente manifestación en favor de la reagrupación de presos y su transferencia a cárceles cercanas a sus familiares, y con mejores prestaciones.

Vi cómo te quejabas de la distancia que te separa de tu hijo, y de lo que supone económicamente para tí, ir a visitarlo como consecuencia de esa distancia.

Vi también toda la cobertura mediática que dedicaron a dicha manifestación, así como el soporte que tuviste de otras madres en la misma situación y de otras personas que querían ser solidarias contigo, y que contabas con el apoyo de algunas organizaciones y sindicatos populistas, comisiones pastorales, órganos y entidades en defensa de los derechos humanos, ONGs etc. etc.

Yo también soy madre y puedo comprender tu protesta e indignación.

Enorme es la distancia que me separa de mi hijo.

Trabajando mucho y ganando poco, idénticas son las dificultades y los gastos que tengo para visitarlo. Con mucho sacrificio sólo puedo visitarlo los domingos, porque trabajo incluso los sábados para el sustento y educación del resto de la familia.

Felizmente, también cuento con el apoyo de amigos, familia, etc.

Si aún no me reconoces, yo soy la madre de aquel joven que se dirigía al trabajo, con cuyo salario me ayudaba a criar y mandar a la escuela a sus hermanos menores, y que fue asaltado y herido mortalmente a balazos disparados por tu hijo.

En la próxima visita, cuando tú estés abrazando y besando a tu hijo en la cárcel yo estaré visitando al mío y depositándole unas flores en su tumba, en el cementerio.

¡Ah! Se me olvidaba: ganando poco y sosteniendo la economía de mi casa, a través de los impuestos que pago, tu hijo seguirá durmiendo en un colchón y comiendo todos los días. O dicho de otro modo:seguiré sosteniendo a tu hijo malhechor.

Ni a mi casa, ni en el cementerio, vino nunca ningún representante de esas entidades (ONGs), que tan solidarias son contigo, para darme apoyo ni dedicarme unas palabras de aliento.

¡Ni siquiera para decirme cuáles son MIS DERECHOS!

¡Si estás de acuerdo con esta carta, hazla circular!

Quizás entre todos, podamos revertir estos valores que existen en nuestro país, donde los delincuentes, ladrones, terroristas y corruptos tienen más derechos que los ciudadanos honrados y trabajadores, que sólo queremos vivir en paz.

¡LOS DERECHOS HUMANOS SON PARA LOS HUMANOS DERECHOS!

No te rindas, aun estas a tiempo de alcanzar y comenzar de nuevo ! ! ! ! Mario Benedetti.

Terrible ¿No?

Una de las frases más fascistas que debo haber leído en los últimos años es esta de "Los derechos humanos son para los humanos derechos" porque en seguida se me viene la pregunta: ¿Quién determina quien es derecho y quien no? ¿La justicia? ¿Esa misma justicia que encarcela a un tipo por robar 200 pesos de una farmacia y deja libre a un político o un banquero por robarle miles de millones a un pueblo entero? ¿Quién determina que es exactamente ser derecho? Esa pobre madre está muy confundida, no es contra la madre del delincuente preso contra la que tiene que cargar, o a quien tiene que escribir, es contra el sistema. El sistema político y social, democrático o militar, que durante toda nuestra historia ha fabricado enormes desigualdades y generado sufrimiento, desesperación y hambre en miles de habitantes de este suelo. ¿Quienes son los causantes de la pobreza, el desempleo, la desigualdad social, el hambre? Son exactamente esos mismos que le roban a millones de personas y nunca van presos, esos mismos que mantienen una vida de opulencia y lujo gracias al hambre del resto. Esos son los mismos que luego juzgan los errores de los pobres, y los meten presos o los matan por hacer, en pequeña escala, lo que ellos hacen a gran escala.

Finalmente la nefasta frase recuerda aquella con la que los milicos se escudaban cuando les reclamaban por los derechos humanos de esos humanos que ellos creían no tenían derecho ninguno: "los argetinos somos derechos y humanos". Muy humanos sobretodo eran esos argentinos, que torturaban mujeres embarazadas y les robaban sus hijos, muy derechos y muy valientes.

Finalmente para coronar un mail de contenido político expresamente de derecha, ponen una frase y la firma de Benedetti. Pobre Mario, él que siempre defendió los derechos humanos, que son de todos los humanos por igual, firmando un mail de una cortedad de miras asombroso, propia del remanente derechoso que intenta recuperar lugares perdidos desde los gobiernos de la dictadura, donde los derechos humanos solo eran para los humanos derechos, la gente como uno, viste?

Triste.

La Inmigración del Facilismo

2011-03-23T19:06:00.003-03:00

La inmigración no es un tema tan complejo, básicamente se puede dividir en dos grandes grupos: La Inmigración del Desesperado, ese que emigra porque se está muriendo de hambre, literalmente. Ese que ha perdido hijos, parientes cercanos, los ha visto morir en sus brazos, con los estómagos hinchados, piel y huesos, morir de sed, de una infección simple, de cualquier cosa. Ese que viene de países que son metidos en la gran bolsa del Tercer Mundo, pero podrían ser considerados del cuarto, quinto, ultimo mundo, ningún mundo. Ese que lleva generaciones de malformaciones debido a una nutrición deficiente, y por lo tanto ni siquiera tiene capacidad mental para buscar otra salida que no sea la de irse, arriesgando la vida que ya poco vale, cruzando de cualquier manera mares y fronteras, para llegar a algún lugar donde haya comida, trabajo, cualquier trabajo. Con suerte, mucha suerte, podrá sobrevivir y hasta mandar algún dinero para los que quedaron atrás.

Después está la otra inmigración, La inmigración del Facilismo. Esa que llevan a cabo ciertos sectores de la clase media de países que si bien son metidos en la gran bolsa del Tercer Mundo, bien podrían ser considerados de Segundo Mundo. Países con agua corriente, potable, con campos sembrables, con recursos. Países con historia de luchas, de los trabajadores para conquistar derechos de los que ahora gozan todos, de estudiantes y docentes por una educación laica, gratuita y de calidad, mantenida por todo el pueblo, en la que se formaron esas clases medias que emigran. Emigran porque pretenden más, ganar más dinero, trabajar de lo que les gusta, conseguir bienes materiales, casa, auto, vacaciones en Cancún, esas cosas… Ellos tienen todas las facilidades por las que otros lucharon, dieron sus vidas, tienen todas las capacidades para cambiar cualquier cosa que nos les guste de su país. Pero prefieren no hacer el sacrificio, es mucho más fácil ir donde las cosas están mejor, no importa a costo de qué o quienes están mejor. Emigran a países del llamado Primer Mundo, cuya bonanza económica está basada, en su gran mayoría, en las reservas en oro de sus bancos centrales, que les permite emitir moneda para cubrir sus déficits. Ese oro es el mismo oro que fue robado a sangre y fuego de aquellos países de donde provienen los inmigrantes, del primer y segundo grupo. La diferencia es que el primer grupo ignora esto, ignora casi cualquier cosa, en cambio el segundo lo sabe, pero prefiere ignorarlo.

Luego existe una política hipócrita de conciencia tranquila. El inmigrante facilista no se hace cargo de los problemas, los errores, y los defectos de idiosincrasia de su país de origen, sin embargo festejan sus triunfos deportivos, artísticos, y se ponen nostálgicos. Y aunque vivan años y años en el país al que eligieron emigrar, tampoco se hacen cargo de los accionares criminales con los cuales los gobiernos de esos países mantienen el status de bienestar del cual ellos gozan. Más claro: Los países del Primer Mundo mantienen sus status de bienestar básicamente de dos maneras: Presionando a los gobiernos y los pueblos del Tercer Mundo, con políticas de ajuste, endeudamiento, exigiendo libre mercado pero aplicando un proteccionismo descarado, comprando políticos y empresarios, extorsionando, sobornando, amenazando. O, en caso de que estos métodos no funcionen, actúando por la fuerza, invadiendo, bombardeando, masacrando poblaciones civiles, robándoles descaradamente sus recursos naturales, y sometiéndolos a gobiernos títeres que cuidan sus intereses, una especie de esclavitud moderna. Bueno, no tan moderna, es básicamente la misma manera de operar del Imperio Romano o cualquier otro imperio. De ahí la palabra imperialismo, gastadita de tan vigente.

Los inmigrantes del facilismo no se hacen cargo de estas atrocidades, ellos solo viven ahí. Se defienden alegando que no eligieron a los gobernantes de los países en los que viven, esos que mandan a matar, saquear, imponer. Tampoco eligen a los gobiernos títeres en sus países de origen. Ellos solo eligen lo que les conviene a ellos mismos, y si por acaso el país del primer mundo en el que eligieron vivir atraviesa una crisis económica, pues se mudan a otro donde las cosas estén mejor y dale que va.

¡Este tipo de inmigración merece mi más sincero desprecio!

Un Día para la Mujer

2011-03-15T23:42:00.000-03:00

Darle un Día a La Mujer, como una dádiva, forma parte ineludible del machismo. El machismo no es un problema de Hombres contra Mujeres, es un problema social, profundo, de hombres y mujeres contra si mismos. En una sociedad machista, como la nuestra, como casi todas, las mujeres pierden y los hombres también. Salvo el extremismo feminista todos pueden darse cuenta que al machismo lo sostienen esencialmente las mujeres, sin su silencioso apoyo no hubiese sobrevivido tanto tiempo. La mayoría de las mujeres educadas en una sociedad machista, repite esa enseñanza. La mujer debe rebelarse contra el hombre, pero fundamentalmente contra el resto de las mujeres, las que se asumen menos, las que no se rebelan. Los hombres deberían rebelarse contra los propios hombres, contra todo esquema, el hombre que no se rebela está practicamente muerto. El machismo es un desequilibrio, no voy a hablar de igualdad, hombres y mujeres no son iguales, no es igualdad lo que necesitamos en este caso , es equilibrio, armonía. El desequilibrio absurdo de tratar a la mujer como un ser inferior dentro de la raza humana, al hombre le ha hecho muchísimo daño. La mujer y el hombre tienen energías complementarias, como el Yin y el Yan, separados son poco, unidos son todo. La misteriosa inteligencia de la naturaleza creó seres de sexos diferentes, de características diferentes, para que enfrentando esa diferencia, y aceptando lo complementario de sus esencias, los seres humanos evolucionemos, como lo indica el camino universal de la existencia misma. Sino fuese así, seríamos un ser hermafrodita, como los son algunas especies en la tierra, o como lo son algunos humanos que niegan su naturaleza apoyados en la ciencia.

El hombre sin la mujer se desequilibra, su sexualidad es lo primero que se enferma, pero no es lo único. Al final la sexual es una energía más, natural, poderosa, negarla da como resultado deformaciones y perversiones abominables, muy comunes en los sacerdotes de las órdenes cristianas condenados al celibato.

El hombre sin la mujer se aleja de la esencia de la vida, de la espiritualidad, de la magia. El hombre lejos de la mujer se torna demasiado práctico, elemental, bruto, se reduce a su mente, se oscurece, se envilece.

Hombres envilecidos, oscuros, sin magia ni espiritualidad, alejados de la esencia de la vida, han conducido a la humanidad hasta este abismo en el que nos encontramos hoy.

El error de la igualdad, como solución del machismo, nos ha llevado a que las mujeres que alcanzan status de hombres, se parezcan a ellos. Actúan como hombres, niegan o esconden su esencia, se asemejan a lo peor de nosotros, pierden lo mejor de si mismas.

Para derrotar al machismo, como una enfermedad social que nos corrompe, nos desarmoniza, nos desequilibra, no hay que buscar que las mujeres sean iguales a los hombres, hay que reconocerlas como son, valorar lo que son, hay que aprender del desafío de la diferencia, hay que aprender a amar. Amar lo diferente.

El amor a lo diferente es revolucionario, por eso no lo enseñan en las escuelas ni en las universidades, ni mucho menos en las religiones. Amar a un ser completamente diferente, complementario, es un desafío del que solo puede nacer la evolución humana.

No nos enseñan a amarnos, nos enseñan a poseernos. No es amor esto que creemos tener, es deseo. Pero ya sabemos la estructura del deseo, lo querés y cuando lo tenés no lo querés más, o querés otra cosa. El amor como lo conocemos solo nos trae sufrimiento y frustración, y así como el machismo, conforman los pilares esenciales de esta sociedad profundamente enferma.

Debemos rebelarnos, deseducarnos, dejar de caminar hacia el abismo. La mujer no necesita un día, necesita libertad, hombres y mujeres se necesitan, se complementan, se equilibran. Solo tenemos que aprender a amarnos: "Donde hay amor sobran las leyes".

Pablo Candi

Marzo 8, dos mil 11.

Un “NO” y las flores

2011-01-13T10:05:00.000-03:00

Previo a la ofensiva armada de la policía y el ejército contra reductos controlados por el narcotráfico en Río de Janeiro, el gobierno había promovido una especie de consulta y debate en las universidades, para medir el apoyo popular a la polémica medida. Tras la oratoria de algunos se procedía a la votación y el “Sí” arrasaba. El acto cívico, que era seguido por los principales medios de comunicación, marchaba según lo previsto por el gobierno hasta que un abucheo generalizado llamó la atención de todos. El estudiante Paulo C. Fernades había votado por el “No” y pedía la palabra para explicar su voto: “Voto por el No porque el gobierno hace esto ahora, a poco de las elecciones, con un evidente propósito electoralista. Voto por el No porque el asalto a las favelas traerá muchos muertos y heridos inocentes. Voto por el No porque los que vivimos en favelas sabemos muy bien que el estado no está allí, nunca ha estado allí. Allí siempre han estado los traficantes, y ellos han sabido suplir la ausencia del estado, y nosotros hemos sabido sobrevivir y adaptarnos a sus leyes, y ahora viene el gobierno a liberarnos, así como los norteamericanos liberaron a los iraquíes de Sadam Husein. Voto por el No porque para eliminar realmente al narcotráfico el gobierno debería limpiar a la policía que lo permite y a los estamentos corruptos del gobierno y el poder judicial sin los cuales no podría subsistir. El problema de las drogas se soluciona legalizándolas, reglamentando su consumo y su venta, pero claro ahí deja de ser negocio. Voto por el No porque esto ya se ha hecho antes, los traficantes huyen y a los pocos meses recuperan su territorio, después del golpe de efecto, del circo de prensa, del triunfo electoral, todo sigue igual. Voto por el No porque para eliminar el narcotráfico de las favelas hay que eliminar las favelas, hay que eliminar la pobreza, y la pobreza no se elimina con armas ni con bolsones de comida”.

Paulinho es interrumpido, abucheado, insultado, luego la votación continúa, y muchos estudiantes votan por el “No”. Al otro día se cancela todo debate y votación. Semanas después más de 2600 policías y militares toman el control de la Vila Cruzeiro y luego del Complexo do Alemao. La operación deja más de 40 muertos, al menos 30 de ellos inocentes y cientos de heridos. La gran mayoría de los “bandidos” huye.

Eufóricos, los jefes policiales y el gobierno anuncian el éxito y prometen “liberar” también la Rocinha, la favela más grande de Río, pero no lo hacen, ya no es necesario. Los candidatos oficialistas ganan las elecciones.

Todas las mañanas alguien deja cientos de flores en la entrada de la casa de Paulinho.

Pau Candi.

Enero 13, dos mil 11.

Ningún Fahrenheit

2010-09-12T00:37:00.000-03:00

No hizo falta ningún Fahrenheit, no hizo falta quemar libros, inhibiendo la lectura, atacando la cultura, el sistema hizo su trabajo de hormiga a travéz de los años, llegando al mismo fatídico resultado. Sin lectura no hay pensamiento, sin pensamiento no hay crítica, sin crítica no hay posibilidad de cambio.

La famosa novela de Ray Bradbury sirvió de inspiración a todo aquel que quisiese, de manera metafórica, denunciar ataques a la cultura y la verdad. El documentalista Michael Moore con su Fahrenheit 9-11 mostró como se “quemaron” o simplemente ignoraron, todas las pruebas de ese espectacular ataque terrorista que Estados Unidos se autoinflingió para justificar dos invasiones a países soberanos y la posterior ocupación y saqueo de sus recursos naturales.

La elite que gobierna al mundo desde hace más de mil años ha perfeccionado sus métodos de esclavitud, es mejor convencer al esclavo de que es libre y pagarle un sueldo de hambre, que mantenerlo prisionero, porque de lo contrario tarde o temprano se rebelará.

Siguiendo ésta lógica, las dictaduras que los carteles de bancos y corporaciones dueñas del mundo impusieron no dieron los frutos esperados. Eran demasiado directas y sus objetivos muy obvios. Generaban revueltas, revoluciones, y hasta en algunos casos el dictador se pasaba del lado de su pueblo traicionando a quienes lo habían llevado al poder.

Era necesario cambiar de estrategia. De ésta manera, los gobiernos de Estados Unidos y Europa Occidental, que habían apoyado a las administraciones de facto, ahora cambiaban su discurso y presionaban hacia un mundo democrático. La democracia nos fue vendida como pescado podrido, anunciada como el método de gobierno más igualitario, participativo y justo, se transformó a la vista de todos, en el sistema más fácilmente corrompible y en el cual el capitalismo despiadado podía desarrollar mejor su ancestral estrategia de robo y piratería.

Los ricos siguen ricos, los pobres siguen pobres. La nueva táctica del poder indicaba que daba mejores resultados mentir, socavar, monopolizar, comprar, corromper, manipular, que invadir, masacrar, torturar, encarcelar…

Ya no es necesario quemar los libros como en Alejandría, u ocultarlos en la inaccesible Biblioteca del Vaticano. Ahora simplemente nadie quiere leer ¿Para qué? Leer presupone un esfuerzo, uno tiene que interpretar, analizar, pensar, y hasta por dios: ¡Buscar palabras en el diccionario! Pero por sobre todas las cosas, lo peor, lo inadmisible: ¡Imaginar!

Ya no hizo falta que los bomberos quemaran libros como en la novela de Bradbury, la TV quemó el cerebro de la persona que prefiere ver y oír algo completamente digerido a hacer su proceso de interpretación y creación de imágenes, como en la lectura. Cuando el sistema descubrió la capacidad de “Fuego” de la TV, invirtió millones en adueñarse de sus canales, contenidos, programación. La monopolización de las agencias de noticias crearon una sola verdad, una sola interpretación de esa verdad, un mensaje unificado. Lo que dice la TV es la única verdad, y es aceptada por todos aunque sea una mentira.

En menor escala pero haciendo su aporte necesario para que el círculo cierre los gobiernos locales contribuyen con la estupidización colectiva. Las gloriosas Ferias del Libro que se hacían en nuestra ciudad (nacidas y matadas bajo gobiernos radicales) fueron transformándose en una pantomima de lo que eran. Aquellas verdaderas celebraciones cívicas, con Eduardo Galeano hablando en el Teatro Real, y Hermeto Pascual tocando gratis en la Plaza San Martín, plagadas de Editoriales de toda América ofreciendo libros que nunca llegarían de otra manera, ha quedado solo en el recuerdo.

La Feria del Libro ahora se limita a unos cuantos stands donde las editoriales de siempre ofrecen los libros de siempre al mismo precio que en la librerías o un 20% más caro pero claro, con un cartelito que dice “Oferta”.

Las Editoriales también pusieron su granito de arena para colaborar con la barbarie, ya no se dedican a descubrir nuevos talentos, seleccionar, crear antologías, invertir… ahora, cualquier señora aburrida puede publicar un libro de lo que se le ocurra escribir si tiene plata para pagarlo. Para que molestarse entonces.

La táctica de los "Kissinger" del poder es clara: No hay que quemar libros, hay que quemar eso que tenemos dentro que nos hace querer leerlos.

Pues bien: ¡Darse cuenta es el primer paso hacia cualquier resistencia!

Pablo Candi

Agosto, Septiembre, dos mil 10.

2010-08-21T00:41:00.003-03:00

Navegar nao é preciso, rebelarse es preciso!

2010-08-03T18:49:00.000-03:00

Creo que en algún punto de la vida las personas se pierden del caminito trazado para ellas, trazado por otros de hecho y que de alguna manera, increíble manera, llegaron a convencerse que trazaban por si mismos. Se desvían aunque sea temporalmente, ínfimamente, de eso que se supone que es lo que se supone que deben hacer. Hablo de que te criás en un barrio, tenés tus amigos, tu colegio, tu universidad, tu estudio, tu novia, todo está bien, todo es como se presume debe ser, pero un día, un día, conocés a una persona en cualquier momento, en cualquier lugar, y casi en cámara lenta girás la mirada, ves, casi por primera vez a otra persona, comenzás a hablar y todo se va a la mierda. Gracias a dios, menos mal, todo se va a la mierda.

Las cosas están mal, es bueno que se vayan a la mierda. Tu vida definitivamente debe ser tuya y la única forma de que eso pase es que dejes de seguir un caminito previamente trazado para vos y que creas ilusamente que estás eligiendo. No estás eligiendo un carajo, las opciones son tan básicas y tan obvias que esa libertad que creés tener para elegir es tan falsa como el sueño americano, que en menor medida, nosotros también seguimos.

“Quiero ser feliz”, repiten los alienados, como si eso fuera posible, la felicidad son espacios muy medidos de tiempo, no existe como un concepto final, ya está, ahora soy feliz, es absurdo. Nadie es feliz mucho tiempo y todos lo somos alguna vez, así que basta con eso de mi objetivo es ser feliz, es una muletilla repetida. Además ¿Por qué creemos que repitiendo muletillas, caminos para nosotros trazados por otros, haciendo exactamente lo que se espera que hagamos, vamos a ser, aunque sea momentáneamente, felices?

Hay que distinguir, es muy muy importante distinguir, entre lo que realmente queremos hacer, queremos ser, queremos vivir, y lo que creemos que queremos. Creemos que queremos cosas, formas, personas, porque estamos programados, desde la familia, la escuela, la universidad, esas manos que el sistema tiene para modelarte a su imagen y semejanza. Pero no es eso lo que somos, podemos remodelarnos. La rebeldía llega en el momento justo, la adolescencia, y no es casual. Exactamente en ese momento uno debe rebelarse, sacarse el moldecito, desaprender, deseducarse, sacarse el chip, desviarse del camino oficial y buscar el propio. De lo contrario es probable que ya no puedas recuperarte, porque la rebeldía se aquieta y luego vienen la apatía, y mas tarde la resignación, y cuando querés darte cuenta es despiadadamente tarde. Estarás discutiendo con tu hijo, prohibiéndole ese viaje al Machu Pichu, reclamandole que estudie abogacía, o estarás estudiando vos mismo abogacía ¡A - bo – ga - cía!

Escuchá, ni vivir, ni volar, ni navegar es preciso, rebelarse sí. Rebelarse es preciso e indispensable, es el primer paso, fundamental, necesario, hacia una verdadera libertad, hacia un verdadero descubrimiento de uno mismo. No creer nada de lo que te dicen, buscar tu propia verdad y actuar en consecuencia. De lo contrario serás siempre un esclavo, una oveja de este gran rebaño, haciendo exactamente lo que te dicen que hagas, dando exactamente lo que se espera que des, nada. Tendrás una vida mundana igual a la de cualquier otro y te sentirás irremediablemente vacío, solo, angustiado, aunque te bombardees de actividades, fiestas, amigos, trabajo, lo que sea para tapar ese sentir y no quedarte ni un segundo solo y en silencio con vos mismo, rectificando aquella terrible frase de Carl Jung: “La gente hará cualquier cosa, hasta lo más absurdo, para no enfrenarse con su alma.”

Pau Candi

Agosto 3, Martes. Dos mil 10.

Música: The Black Keys – Unknown brother.

Día del Amigo, una idea.

2010-07-22T00:49:00.002-03:00

Feliz amigo del día, soy, y de la noche, y de todos los animales (salvo algunos insectos) y de todas las plantas (hasta de las carnívoras). Amigo de las piedras, de la tierra, del agua, del aire… pero de la gente, poco. El ser humano, salvo escasísimas excepciones, es un ser bastante despreciable. Pero repasemos: La amistad es una de las relaciones más bastardeadas y ninguneadas que dos personas puedan tener. No existe la amistad entre hombres y mujeres, dicen los sabios idiotas de turno. Si hay sexo se acaba la amistad, determinan otros pastenacas costumbristas, y por ahí vamos. Encima viene el Facebook y la mina pone una foto de perfil mostrando el culo y para qué, 5000 amigos tiene, todos hombres, todos babosos, la chica más popular de la ciudad. Amigos son los que están en las buenas y en las malas, reza la frase gastada, deprimite y contalos, dale.
Lo cierto es que cuanto más superficial seas, cuanto menos te intereses realmente por las personas, cuanto menos intentes realmente ayudarlas, comprometerte, amarlas, más amigos tendrás. Aquel que dice siempre lo que piensa, ese que no se aguanta y escupe esas verdades que nadie soporta oír, ese que sufre cuando estás mal y viene y te dice, por ejemplo: “che amiga, estás siempre sufriendo por ese hijo de puta ¿Por qué no lo mandas de una buena vez a la concha de su madre? No te das cuenta que no te ama, no sabe amar, es un egoísta, vacío, mediocre, no te valora y no sabe lo que quiere”. Uh, pobre, ese se queda solo. Ese no llena de carcajadas exageradas los bares de la ciudad en el día del amigo. Cuanto mucho recibirá un mail o dos, de algún amigo de esos que solemos llamar verdaderos o mejores, y que por esas cosas de la vida justo se fue a España, que lo parió…
La amistad es un tipo de relación indefinida, bastante libre, que cada uno va armando como le va saliendo. Lo seguro es que los amigos se celan y reclaman mucho menos que los novios o parejas, se pelean muchísimo menos, y se traicionan o asesinan muy de vez en cuando. Los amigos se contienen, respaldan y socorren con más frecuencia y desinterés que los familiares. Los amigos casi no se mienten, no tienen por que, se quieren como son, y no son quienes para juzgarse.
Para coronar, conozco amigos y amigas que hacen el amor entre sí con más pasión, sentimiento y salvaje hermosura, que con sus propios maridos o esposas.

(Esposa ¡Qué palabra!)

En fin, es una idea.

¿Querés ser mi amiga nena? ja ja… es una idea.

Lluvia y Seis Mil Quinientos Libros

2010-02-16T20:04:00.001-03:00

Todavía no termino de entender la incalculable fortuna de tener una biblioteca en casa. Más de seis mil quinientos libros en mi computadora y además llueve, y es lunes, y los lunes, esos odiosos días de trabajo, yo no trabajo. Llueve, jazz, café con una pizca de leche y seis mil quinientos libros. Soy feliz, si no lo fuera sería preocupante, habría perdido la sorpresa, la gratitud o alguna de esas pocas cosas que uno trae cuando nace y no debería perder, no debería. Es cierto que no te tengo, y te quiero, y no me querés y más te quiero, pero llueve, los árboles están felices y yo siento sus sonrisas, sus manos al aire, su savia, sabia. Uno puede amar sin ser amado y que esto no constituya una tortura si tiene seis mil quinientos libros, y si entre medio de ellos están los únicos dos libritos gigantescos de Juan Rulfo, ciertos indispensables libros de Nietzsche, y la palabra poeta de Juarroz, como un consuelo, como una mano en el hombro, como un poco de licor en el café, como las pocas e inasibles ventajas de ser adulto: comer el postre antes del almuerzo, por ejemplo. Comer únicamente el postre, inclusive.

Seis mil quinientos libros y además otros tantos discos, muchos de ellos de jazz, y entre ellos claro Bill Evans, Billy Holiday… olor a tostadas, salir a caminar dentro de casa, mirarse al espejo, lavar los platos de ayer, dibujarse la mano, soñar despierto que es como soñar dormido pero se parece más a una plegaria, un pedido.

Arlt y Asimov están en la A. El ruso no habla castellano, Roberto no habla ruso, no intentan otros idiomas, es mejor el lenguaje universal del gesto y el silencio. Uno ofrece un cigarrillo, el otro acepta, lo huele antes de encenderlo, fuman mirando como se mezclan los humos en el aire de éste frío día de verano, apoyados en la baranda del viejo barco de Ensenada. Y además empieza primero un piano leve, ondulante, como ola de río gris, después entra la trompeta delicada de Chet Baker iluminando los ojos de mi recuerdo de vos, de mi invención de vos, porque el amor es una invención de uno, de uno y sus invenciones.

Bakunin, Ballard, Barthes. Más allá, cruzando la calle mojada, saltando algunos charcos llenos de cielo, Baudelaire, Beckett, Bierce, y apenas separados, a la sombra de un árbol que todavía llueve, Bioy Casares y Borges saludan a Bradbury y Frederic Brown. Los hombres que nacieron viejos, que en sus arrugadas manos recolectaron palabras y años y luces encerradas y vinos y soledad.

¡Qué invadido de domingo el lunes! Que liviano el peso de no tenerte salvo en la imaginación y el recuerdo, que son casi lo mismo. Calvino, Camus, Carpentier, Chejov, Conrad ¿Estamos todos? No, falta el capitán, Julito Cortazar, tropezando sonríe tras su barba.

Dave Brubeck mantiene la melodía de su Otoño en Washington Square. La luz entra por debajo de la puerta, un hornero picotea un bicho, las hojas secas pronostican el final de un verano despiadado. Huele a humedad y a mí, las ventanas están abiertas pero no hay brisa que las justifique…

Y así el día se hace noche, y en la noche llega el vino, 50 cabernet, 50 syrah, abierto a 19 grados mientras la salsa se estaciona y los fideos hierven en la olla semi destapada. Serán servidos sin queso, porque cuando la salsa es buena el queso la arruina. Así me recomendó Albi, un mediodía en su programa de Clásica y Moderna, bastante antes que mi “Jazz de Medianoche” fuera anunciado por “Stolen Moments” de Oliver Nelson y yo temblase esa agradable sensación de que el día había valido la pena. Brindar solo, por Pierrot, siempre, desde aquella vez Montevideo donde me emocioné escuchando tu Falta y Resto, caminando la rambla, la inocencia de Benedetti, las memorias de fuego de Galeano, los charcos donde metía la pata Onetti, ahora me salpican a mí. “Miren al Pierrot callejero, de la noche fiel compañero… le ha tocado pasarse la vida a solas con su corazón”…

Sí, me dolés, pero este cuerpo, vacío de tu cuerpo, sabe bailar bajo la lluvia, desnudo, escondido en la noche, feliz por amar de nuevo, por saber amar, y por no tener nada salvo seis mil quinientos libros.

Pau Candi

lunes 15 de febrero, dos mil diez.

Como Trompada

2010-01-16T02:12:00.002-03:00

La búsqueda de contundencia no es eterna, es contemporánea a las facilidades de cierta evolución del sistema de vida occidental. Cuando nuestro día a día comenzó a tornarse predecible, aburrido, sin sorpresas. Allí nació la búsqueda de la contundencia, o la búsqueda de eso que llamamos: "Algo que me vuele la cabeza", sea esto música, cine o cualquier otra droga. Pero ¿Qué pasa cuando uno no encuentra la tal de contundencia, cuando a uno nada le vuela la cabeza? Pues, o se resigna a vivir sin sobresaltos, sin emoción, se rinde, solo permanece, transcurre... ó genera, crea aquello que le vuele la cabeza, aquello que le entre como trompada. Entonces... Podemos hacer una banda mezcla Rage Against The Machine con Bestie Boys y letras como las de Keny Arkana... ó podemos hacer un corto terrible, que parezca que termina pero que siga, que tenga otras dos partes, hasta una cuarta. Empezamos haciendo la primera parte, que esté bien actuada, bien dirigida, cuidada en los detalles, que sea realista. Paf! que te pegue como zopapo, que te quedés así como abofeteado, despertés, que te impulse a hacer otras cosas similares, que sirva de inspiración y también de punto de partida. Que a raíz de ese primer laburo se abran posibilidades, de conseguir financiamiento para los próximos, de unir a otros como uno, y así recorrer ese camino infinito, ese que parece como escrito, pero sinembargo uno va haciendo con cada paso. Bueno... en eso estoy!

Sensaciones Encontradas

2009-12-12T00:18:00.003-03:00

Hoy sentenciaron a Menéndez y otros esbirros a muchos años de cárcel por los crímenes cometidos en la última dictadura militar y cuando escuchaba el veredicto, sentía un gusto amargo.

La justicia tarda pero llega, dicen, aunque cuando llega tan tarde es difícil considerar que realmente llegue. Uno ve esos viejitos con cara de amargados y piensa ¿Esos fueron torturadores, violadores, asesinos, esos viejitos? ¿Tiene sentido condenarlos ahora a penas que no podrán cumplir porque morirán antes, mucho antes de cumplirlas?

Canal 12 y Canal 8 en sus respectivos noticieros se tomaron el tiempo de dejar prácticamente todo el discurso de Menéndez, lo que llaman "palabras finales". No hicieron lo mismo con la acusación del fiscal, pero si tomaron la cuestionable decisión de darle divulgación a las frases del ex jefe del Tercer Cuerpo de Ejército y la vieja teoría de los dos demonios, esto era una guerra, si nos juzgan a nosotros júzguenlos a ellos también, los terroristas que sobrevivieron ahora están en el poder, y toda esa basura que no resiste el menor análisis.

Por otro lado, acompañando los juicios, los familiares, Madres de Plaza de Mayo, HIJOS, y militantes de partidos de izquierda insisten en cantar una canción que es profundamente trágica. La letra dice lo siguiente: “Como a los nazis les va a pasar, a dónde vayan los iremos a buscar”. Pero, pensemos un minuto, ¿Quienes fueron a buscar a los nazis a donde sea? ¡El Mossad! El servicio de inteligencia israelí, que está muy lejos de respetar los derechos humanos y cuyas tácticas son muy similares a las utilizadas por los militares durante las dictaduras. Entraron en países sin permiso, violando su soberanía, secuestraron a sus objetivos, los trasladaron en secreto hacia Israel donde los ejecutaron sumariamente. Eso no es justicia, es venganza. ¿A quien están emulando en su cancioncita los izquierdistas y luchadores de los derechos humanos? Al servicio de inteligencia más fascista y criminal del mundo. ¡Vaya contradicción!

Finalmente el gobierno de Estados Unidos reconoció las elecciones fraudulentas que el gobierno de facto de Honduras arregló para que gane la derecha. La secretaria de estado, Hillary Clinton, advirtió a los países latinoamericanos para que "Piensen dos veces si desean coquetear con Irán". Y el presidente Obama recibió el premio novel de la paz mandando miles de soldados a Afganistán y diciendo que “algunas guerras son necesarias y justificadas moralmente”. Exactamente el mismo argumento con que los militares argentinos justifican el uso de la tortura, los secuestros, asesinatos y desapariciones, era una guerra.

4:39 Silencio de falta de lluvia

2009-11-04T23:07:00.004-03:00

El cielo de la noche ilumina mi habitación, se oye un murmullo de agua, un perro que ronca y algún avión. También mi estómago que desde la discusión está hecho un revoltijo.

Todo huele a papel quemado, a humo… pero está fresco y tengo que dejar las ventanas abiertas para que se enfríe la casa, así durante el día, se puede soportar el calentamiento, ese global.

Me duermo, sueño que me llama por teléfono pero luego es ella la que atiende, entonces era yo el que llamaba. Me quedo en silencio, oigo su voz que dice “Hola”. Su primer “Hola” es normal, despreocupado, el segundo es jovial, casi divertido, el tercero molesto, algo irritado, entre ellos hay breves silencios respirables, luego corta.

Ninguno de sus “Hola” es triste como yo esperaba. Ella está bien, no está deshecha como yo… esperaba.

Estoy encerrado en su recuerdo, peor que encerrado, porque aún el encierro es un lugar. Yo estoy atravesado por la reja, clavado ahí, soy la reja… me despierto sobresaltado. Lo que se detesta de las pesadillas es que no tengan esa diversidad de interpretaciones, como el resto de los sueños. No, las pesadillas son invariablemente una mierda.

No me siento mal, mucho, muchísimo menos bien. Tengo esperanza, aunque hace rato haya dejado de parecerme algo bueno la esperanza, o al menos algo que me beneficie realmente de algún modo.

En ese sentido la esperanza es como la fe, una fuerza ajena a la razón, estúpida, tozuda, que te mantiene vivo como el café te mantiene despierto.

Aunque no sea vida esta vida, ni estar despierto estos ojos abiertos.

La Muerte, ese final

2009-08-05T20:17:00.002-03:00

Y un día, desavisado, me topo con la muerte del ser más vivito y coleando que había a mi alrededor. Aquel gatito que rescaté del hambre y el frío y que con su mirada dulce y sus saltitos alegres me arrancaba sonrisas en medio del pensamiento siempre en guerra entre lo que quiero hacer y lo que tengo que hacer. Ese animalito que me despertaba a la mañana, se dormía en mis brazos, me esperaba a la noche, ese que salvé de la muerte, muere. Su cuerpo aparece ya sin él, todo blando y abandonado y me deja un agujero más grande que el ozono. No sé que le pasó, quien lo mató, cómo, por qué, no creo que tenga mayor importancia, no entiendo la muerte.

No entiendo la muerte.

Buscando una respuesta abrí el libro de Barthes que me regaló Eva en una página cualquiera. Decía justamente: Sin Respuesta. “La Muerte es sobre todo esto: Todo lo que ha sido visto, habrá sido visto para nada. Duelo de lo que hemos percibido.”

El final de una vida, de un amor, hace tambalear la razón de su comienzo.

Lo Increíble

2009-07-10T00:03:00.004-03:00

Tiene ojos chiquitos, lochoquitos, y a veces se pinta apenas los párpados, se marca las pestañas, apenas. Son negros, profundos, y cuando levanta la mirada mi corazón se esconde. Está sentada ahí, a dos mesas de distancia, al frente mío. No le hablo, no se que decirle... con ella no funciona el "Mirame, Mirame, Mirame", no me mira, nunca.

La cafetería de la facu tiene una desagradable iluminación artificial, parece una farmacia. Entran los desaforados de siempre a los gritos discutiendo intrascendencias deportivas o políticas. Yo me sobresalto, me irrito, ella apenas los percibe. Siempre almorzamos juntos, es decir a dos mesas de distancia, pero en la misma cafetería de la facultad, que además de florecentes y desaforados tiene un buen café a un precio accesible. Hacemos tiempo, ella y yo, entre las clases de la mañana y las de la tarde. Debe vivir lejos también, subte más tren, la vida por una ventanilla, siéntese señora y el tratrac tratrac, tratrac tratrac...

Me gusta su leve y permanente tristeza, mira así, todo, así pasa las hojas de su cuaderno, así sonríe. Alguien me dijo que se llama María de los Ángeles, tal vez por eso la pena, los católicos no suelen ser gente feliz, tan cargados de culpa, de pecado, de cosas que no se pueden hacer. Pero ella no parece una ferviente religiosa, parece llena de preguntas, de dudas, y los creyentes no suelen preguntarse, no dudan, dios es la anulación de los grandes cuestionamientos de la humanidad, tal vez por eso fue inventado.

Escuché que sus amigas la llaman Marie, Marian, y derivados, yo todavía no la he nombrado. Cuando pienso en ella se me vienen imágenes de mar, del azul del mar, el violeta del cielo cuando se acaba el día, o la sensación de cuando la montaña se alza sobre las nubes... su nombre me huele a tierra mojada, a selva acariciando las olas espumosas, a salgamos de aquí.

Una vez se fue de la cafetería apurada, alguien la llamó que llegaba tarde, dejó en la mesa unas servilletas con anotaciones y dibujos que hoy son mi tesoro. Allí, entre otros lugares, busqué razones para su imperceptible, suave y constante tristeza. Había dibujos de monstruitos comiéndose edificios de envidiable perspectiva, anotaciones de cosas por hacer y el nombre Daniel Brühl. Mi corazón dejó de estrujarse cuando supe que el tal Daniel era un actor alemán, el que hizo "Good Bye Lenin", que es una buena peli y que hubiese sido mejor si Yann Tiersen no le hiciese una música tan parecida a la de Amelie.

Ella también se viste bien, como Amelie, combina cada prenda prolijísima, original sin ser exagerada, aunque se contradiga un poco cuando su ropa dice: ¡Ey, acá estoy! Y su cuerpo en cambio dice: trágame tierra (y lo dice bajito, casi susurrando).

En una de esas servilletas había una inquietante frase que dejaba entrever algún pasado desprovisto de éxitos, decía en letras clavadas en el papel: “Hacer las cosas bien”, así, como una orden a si misma. Como quien no se disculpa ciertos deslices, ciertas pérdidas de tiempo, ciertos impulsos que cayeron al vacío.

Así, severa consigo misma, con esa sonrisa de “no, gracias”, esa voz como abajo del agua, esas manos preocupadas por su pelo, esa carita de niña con ciertas reminiscencias de actrices de cine, ella y su apagada tristeza, ahí. Y yo aquí, sin encontrar las palabras justas para hablarle a su alma, la miro en silencio, esperando que un día pase lo increíble.

Sol de Otoño

2009-05-12T19:50:00.001-03:00

-. Hola ¿Tiene alfajores Terrabusi Blanco? .-

No. Ya no se consiguen, pregunté en varios quioscos, me gusta caminar con frío, me gusta ir a verla, casi tanto como verla, ir. Son las tres de la tarde, ella dijo a las siete, en el medio hay que llenar el tiempo. La vida es esto, tres o cuatro cosas importantes por año, el resto es llenar el tiempo. Ella es importante para mí, siempre lo ha sido, extrañamente nunca hicimos demasiado para acercarnos más, como si supiéramos que no podríamos hacernos bien sin hacernos mal, y ni siquiera es por eso. Ni siquiera es por eso.

-. Hola, alfajor Terrabusi Blanco ¿Tiene? .-

Ya no se consiguen.

Ella sonrió sorprendida, verdaderamente sorprendida -. Ay ¿Cómo te acordás? .- Tengo una memoria jodida Sol, se olvida de absolutamente todo salvo de aquellas cosas que por alguna razón preferiría olvidar, de esas se acuerda detalladamente, con una precisión admirable, recuerda a colores, con sonido surround, y sin tiempo. Yo y vos siempre fuimos sin tiempo. Fue ayer, llegaste con ese tacho vacío de pintura roja, seca, pegada en los bordes, y algunos poemas, frases, papelitos, tu sonrisa detrás, feliz cumple. Ayer fue. Ayer jugábamos al metegol, yo nunca me dejé ganar, nunca me dejé ganar, eras buena, sos buena, yo te amo. Y aunque el tiempo no exista hemos cambiado, lo noto porque me doy por vencido más fácil, te compro cualquier chocolate y toco el timbre. Vos decís: -. ¿Pau? Ya bajo .- y yo pienso, me estaba esperando, ella no sabe esperar, no espera a nadie, me espera, todavía. Quiero pensar que para ella soy especial, pero me niego, quiero pensar siempre eso, es mi problema con los demás, ése y la memoria jodida, y el estómago, siempre en guerra.

Llega, abre la puerta, se excusa de cosas, está acelerada, nerviosa, hermosa, en mi mente se cruzan rápidos pensamientos para tranquilizarme: no es por vos, ella es así, no es por vos.

Entramos al departamento, la realidad de su lugar es más pequeña e insípida que las imágenes con las que días antes jugué a dios, a detener el tiempo, a parar el cursor en un cuadro, en la expresión perfecta, y recordar esa sensación en el corazón que se parece a la muerte, a la muerte pequeña de estar enamorado.

Pero estoy más viejo, ya no me enamoro, ya no me desespero, ella sí, se desespera, brilla, le salen las palabras como agua a presión, y luego se cansa o huye. Está demasiado flaca, algo la consume, algo dentro de si misma la está devorando.

Tomamos mate amargo, bien caliente, reconozco sus juguetes, sus fotos, esa enorme calidez de mirar sus ojos. Tiene dos uñas pintadas de los dedos de una mano, los otros dedos no. Tiene el pelo reseco y en su cara, en su piel, se nota la falta de caricias. Cuando nos abrazamos para saludarnos, sentí que si hacía un poco de fuerza podía fusionarla en mí, meterla dentro de mi cuerpo, dejarla un rato ahí, calentita y protegida.

Tiene un poder increíble, pienso, está devorada por el dolor y sin embargo sigue, crea, hace música. Aparentemente está en un momento bárbaro y sin embargo tiene fobias, alergias, miedos, dolores físicos, enfermedades crónicas… pero no quiere decir la causa ni mucho menos aceptarla, la niega, se niega, siempre negó ese lado, su parte vulnerable, frágil, delicada, tierna. Se pone el disfraz de Panzer y se lleva todo por delante, inclusive a si misma o tal vez, solo a si misma. Habla, me cuenta cualquier cosa y noto que todo lo que dice no importa, no le importa, o le importó en algún momento pero ya no. Las cosas pierden el sentido mucho más rápido en ella que en cualquier persona que conozca. Además le cuento que puedo curarla pero no me presta atención, como casi todos, no quiere curarse. Las enfermedades, los dolorcitos, las molestias, son compañías, compañías desde uno mismo, esas que no pueden abandonarte.

Es raro, por las pequeñas ventanitas de su casa no se puede escapar y se nota que ella ya se fue de ahí, o nunca llegó verdaderamente. Es así, siempre fue así, cuando está parece querer irse, cuando se va invade tu pensamiento. Igual me siento bien, estamos consiguiendo jugar al juego de ser normales y hablar y ponernos de acuerdo. Estamos consiguiendo no pelearnos, no atacarnos, no ofendernos, no apartarnos, estamos consiguiendo no querernos.

Ella pone música pero la cambia enseguida, luego de nuevo y de nuevo, yo soy igual. Casi no hay silencios entre los dos, hablamos, tenemos esa rapidez mental para mantenernos entretenidos, para nunca dar lugar al perturbador silencio… pero sé que viene el fin, siempre llega el fin demasiado rápido. Una llamada por teléfono, una cena en casa de su madre, una película para entregar en el video club, un ascensor con luz de farmacia, y su corazón, que ocupa casi todo su cuerpo pero aún así consigue ocultarse y decir: bueno, me tengo que ir, chau Pau .- y prometer algún futuro.

Compro unas empanadas al frente, me tomo un taxi, las luces me sacuden la cara como ramas secas al pasar, camino lento lento hasta casa. Pongo su disco, escucho el tema nueve, ella y un perro, y me emociono, tiemblo, el estómago comienza de nuevo la batalla…

-. Tu música es de una dulzura abismal, aunque te hagas la mala, la que no te importa nada… y me doy cuenta que a pesar de todo, el alma se te sigue saliendo por los ojos .-

Es tan solo un día, Sol de Otoño, después hay que llenar el tiempo.

¿Descansa en Paz?

2009-04-01T22:16:00.005-03:00

Murió el ex presidente Raúl Alfonsín y la muerte, territorio fértil para la hipocresía, hace florecer ahora a los pusilánimes, los ignominiosos, los periodistas comprados que hacen lo que les dicen, superfluos, falsos, vergonzosos. Ahora todos se llenan la boca de adulaciones, de reivindicaciones, de valoraciones desmesuradas. Ahora todos se llenan la boca de omisiones, descontextualizaciones, de olvido.

Alfonsín no fue ningún héroe, ningún prócer, no fue como Além, como Sabattini, ni siquiera como Illia, pero por lo menos no fue como De La Rúa. Un radical moderado, aunque esto suene contradictorio. Un tipo que empezó su gobierno con mucha fuerza, coraje, ideales, y pronto se dio cuenta que al país no lo gobiernan sus gobiernos, constitucionales o de facto. Ese poder oculto, esa fuerza económica que siempre dominó nuestras acciones, o mejor dicho nuestras inacciones, aquellas que permitieron durante décadas que en el fondo nada cambie, los ricos sigan ricos, los pobres sigan pobres. Y si al principio no entendió, intentaron derrocarlo para que entienda, esos militares cobardes, esos que mandaron chicos a Malvinas y se rindieron ante los ingleses, porque solo sabían matar y torturar a su propio pueblo. Le hicieron infinidad de paros los corruptos y mafiosos sindicalistas peronistas, aquellos que comenzaron con la violencia en el país, aquellos que luego negociaron con Menem la entrega del patrimonio nacional.

Alfonsín no le habló más al pueblo, no señaló a los que lo presionaban, no resistió, se rindió. Pactó con los militares y firmó las leyes de obediencia debida y punto final. Pactó con los grupos del poder económico, y la economía colapsó enriqueciendo a unos pocos, empobreciendo a todos los demás. Finalmente pactó con Menem, dejándolo hacer todo lo que hizo, deshacer todo lo que deshizo.

Alfonsín eligió equivocadamente la paz, en todas sus acciones, pero no hay paz sin justicia. O a la paz sin justicia la llamamos democracia.

Pau Candi

1 de Abril, 2009.

¿Cómo estás?

2009-03-24T23:05:00.004-03:00

A veces nos quedamos mudos de palabras y no podemos explicar como estamos, como nos sentimos, por lo menos no fehacientemente. Entonces decimos bien, como estás? Bien y vos? Bien… pero sabemos que eso no explica nada, es un saludo superficial, casi completamente inútil. A veces es más fácil no explicar o explicar de otra manera. Decir como estamos con películas o música por ejemplo, podríamos empezar a implementarlo. Yo lo sugiero.

Hoy estoy como película iraní, así silencioso y lento, así callado y contemplante, hoy el tiempo me pasa así por dentro, “El camello que Llora” o “Las Tortugas También Vuelan”. Hoy estoy Tom Yorke, Tom Yorke haciendo “Harrowdown Hill”, hoy me siento un “Eterno Resplandor de una Mente sin Recuerdos”, si pudiese yo administrar mis recuerdos, borrar algunos, elegir otros, ponerlos en orden de conveniencias. Definitivamente hoy estoy “Crash”, completamente “Crash” de Paul Haggis, hoy siento más que nunca cada uno de los “400 Golpes” de Truffaut… A mi me gustaría estar “The Village” de M. Night Shyamalan, me gustaría estar “Garden State”, o “Punch-Drunk Love” de Anderson, me gustaría estar Bob Marley, o al menos Heavy D en “Delilah”… pero no, hoy estoy “Seven Pounds”, y aunque “La Esperanza Vive en Mí”, no sé que hacer con el dolor ni como redimirme del daño que no supe evitarme. Nina Simone, cantando “After You've Gone”, Chueco Piazzolla haciendo llorar su bandoneón. No importa, va a pasar, mañana estaré de nuevo fuerte como un tren, estaré Golden Gate Quartet - Golden Gate Gospel Train, mañana seré suave y dulce como Mayra Andrade, como Lisandro Aristimuño, como Vanessa da Mata y Ben Harper en “Boa Sorte, Good Luck”… por ahora mi destino no es fabuloso como el de Amelie Poulain, ni heróico como el de Huo Yuan Jia, ni siquiera es “Sukida”. Me salva la música como a “Danny The Dog”, sobrevivo como un “Mongol”, porque lo que no te mata se parece mucho a la muerte, y “Who's Gonna Save My Soul”, Gnarls Barkley? No, solo yo, solo yo puedo salvar mi alma o a lo mejor, viceversa.

Gnarls Barkley - Who's Gonna Save My Soul

Mujeres Muertas

2009-03-17T20:02:00.001-03:00

A Romina M.

Ante una sociedad enferma de violencia y desamor, insistir con la igualdad entre el hombre y la mujer es absurdo. Hombres y mujeres no solo no son iguales, son innegable y evidentemente diferentes. Toda tentativa por igualarlos, aún desde el pantanoso terreno de los derechos y obligaciones sociales fue, es y será, absoluta hipocresía.

La mujer no es débil intelectualmente, pero siempre lo fue y lo será físicamente.
Un hombre medio que nunca hizo ejercicio ni trabajo físico, tiene naturalmente tres veces más fuerza que una mujer que dobla su altura y peso. Por lo tanto una mujer está incontestablemente en inferioridad de fuerzas ante cualquier hombre. Si la mujer pretende igualar la fuerza física de un hombre, o se atrofia en un gimnasio o practica artes marciales, y aún así seguiría en desigualdad ante un hombre que llevase a cabo el mismo proceso. Por lo tanto, socialmente, tanto mujeres como hombres debemos aceptar esta diferencia y actuar en consecuencia.
Si tomamos real conciencia de que la mujer es frágil y está en inferioridad de condiciones ante la fuerza física del hombre, entonces no nos debería llevar demasiado tiempo darnos cuenta que los hombres debemos proteger a las mujeres. Padres a sus hijas, hermanos a sus hermanas, amigos a sus amigas y obviamente, maridos, novios o parejas a sus esposas, novias o compañeras. Una mujer violada es una mujer que un hombre no supo cuidar, ya sea el padre, el hermano, el primo o el vecino. Debemos hacernos cargo los hombres del cuidado de las mujeres, sean de nuestra familia o no.
Estamos cansados de ver en los noticieros la siguiente noticia: Hombre mata a su mujer y se suicida (o no). Cuando se profundiza la noticia está siempre existente el camino repetido hasta ese crimen, cargado de violencia, de inútiles denuncias policiales, de amenazas que anuncian el trágico final. ¿Por qué nunca escuchamos noticias del tipo: hombre es hospitalizado tras feroz golpiza, se presume que los familiares de su compañera serían los autores de la paliza, aparentemente por reiterados actos de violencia del agredido hacia su mujer?
¿Quién demonios inventó que la familia es un núcleo cerrado dónde nadie, salvo los miembros de esa familia, puede tener acceso?
Si existe un padre o esposo golpeador, los parientes o vecinos, no solo tienen la obligación moral de llamar a las autoridades y denunciar el hecho, tienen el deber civil de intervenir y detener esa violencia inmediatamente.
Una mujer que es golpeada por su pareja más de una vez, está aceptando, ella y todo su entorno familiar, que la violencia de su compañero es natural. La agresividad del hombre es natural, nunca la violencia, y mucho menos contra sus seres queridos.
Los hombres debemos proteger a todas las mujeres que podamos, y las mujeres deben dejarse proteger, deben dejar del lado el falso orgullo del “Yo me cuido sola”, aceptar su fortaleza y su debilidad. Los hombres somos débiles moralmente, las mujeres físicamente. Los hombres morales debemos cuidar a las mujeres del peligro que representan los hombres inmorales. Las mujeres deben aceptar esa protección y además, de ser necesario, solicitarla, incluso exigirla.

Solo así detendremos la violencia familiar. Solo así dejaremos de tomar como normal que en una sociedad, creada supuestamente con el fin de que sus miembros vivan más cómodos y seguros, sigan cayendo mujeres víctimas de la inmoralidad de los hombres y la total desprotección policial, judicial y política de esa sociedad donde teóricamente vivirían mejor.

No hay que creer en la justicia, hay que llevarla a cabo.

Pablo Candi
Martes, 17 de Marzo de 2009.

1° de enero. José Alberto Pérez (40) asesinó a puñaladas a su mujer, Nora Díaz (34), en barrio Centro América.

11 de enero. El médico Roberto Martínez apuñaló a su esposa Silvia Costamagna, en Alta Gracia.

25 de febrero. En San Francisco del Chañar, Víctor Herrera (33) se suicidó después de matar a su pareja María Bustamante (23).

6 de marzo. En la villa El Tropezón, Darío Gabriel Furlán (26) ultimó a su novia Marisa Romina Macaluso Murúa (20) y se suicidó.

8 de marzo. Gerónimo Ludueña (34) mató a Claudia Pereyra (30) de dos puñaladas en el abdomen y luego se suicidó.

14 de marzo. En el marco de una pelea conyugal, Aldana Ramírez mata de una puñalada a su hijo Davie, de 10 años.

16 de marzo. Mirta Alejandra Arias es muerta a golpes, supuestamente por su ex pareja en un descampado de barrio Sachi. Continúa la búsqueda de su hija de 5 años.

El Beso en el brazo

2009-03-13T23:01:00.003-02:00

Capitulo 1

Atrás

¿Por qué uno espera lo que sabe no va a venir? Esa tozudez de la esperanza es tan estúpida y sin embargo nos mantiene vivos. Seguimos porque tal vez, solo tal vez… cuando descanses de esperar, aparezca. Su cara grave y distante, atrás su cuerpo cansado y triste, más atrás su pasado agrio y… aún así su belleza, primera, desganada, ojos desatentos que parecen solo ver el ruido de sus pensamientos, sonrisa mínima, gesto de labios parpadeando como alas de ángel caído, su caída, su corazón por el piso y el dolor y la tibieza de su cuerpo casa, su cuerpo refugio, silencio.
La encontraría si la buscase pero odiaría descubrirme esperando en una galería, una parada de colectivo, una calle de barrio. Siempre me limpié de obsesiones y vigilancias, nunca quise perseguir ni abandonarme a la desconfianza y la sospecha, ese fue y será terreno de los débiles, de los cobardes, de los traidores. Yo voy con mi verdad al frente, como dice mi padre, o al menos lo intento.
Simplemente podría sentarme en la plaza de un solo árbol, aquella que bauticé nuestra, después de lograr derretir el témpano furioso al que me condenó, por no saber correr la cara a tiempo, alejar con las manos éstas que solo saben acercar, esa pequeña traición calmada, nunca perdonada. Pero muy probablemente ella ya no camine hasta esa parada frente a la plaza, ya no espere en la fila con la mirada de niña perdida y el cuerpo lleno de espinas, no se me acerquen.
Podría a cierta hora pararme a observar la vidriera de la librería, alternando entre las tapas de los libros y la gente que sale de la puerta del edificio donde trabaja. Pero ella debe haberse cansado de ese empleo también, debe haberse cansado de la gente, de Emilia, de los gordos y acalorados programadores, de no ser reconocida o de serlo solo cuando usa escote. Ella se cansa fácilmente de los otros, del reflejo de si misma en los otros, ella abandona, se abandona.
Pasará horas en su cama abrazando almohadones, recuerdos, a su perro u a otro hombre como su perro. Lloverá sobre su ventana y se escucharán los movimientos de su abuela en el cuarto de al lado, sus padres en la parte de abajo de la casa, las gotas caerán sobre el agua sucia de la pileta, sobre los techos de las casas del barrio por donde podría caminar yo, como quien busca otra cosa, caminar nomás que es una forma de esperar desesperada.
Pero no, aún si la encontrase ella se sentiría acechada y aunque en su íntima conciencia me haya pedido y aún me pida, solo me recibiría su rencor, su desprecio, sus armas, mortales para mí.
Prefiero llamarla en silencio las pocas veces que camino por el atormentado centro de la ciudad, buscándola en cada mujer y en algunos espacios vacíos. Prefiero llamarla en voz baja, las muchas noches en las que me dejo caer en la cama y mi mano derecha busca apoyarse en su cadera para al fin cerrar los ojos demasiado abiertos y entregarse al olvido del demasiado recuerdo.
¿Te acordás Ema, mi mano en tu cadera? Yo apretaba levemente con mis dedos y repetía: -. Me gusta este hueso .- y vos me dejabas morder la ternura de mi gusto por una parte tuya que no era la que a todos, y dejabas los ojos cerrados, el alma… el piano de Red Garland tocando “All Alone” y esa sensación triste y suave de última noche que tenía cada noche. Me dormiría al fin frágilmente para sobresaltarme con las primeras luces de la mañana, en la que te levantarías desgarradoramente, te vestirías despiadadamente rápido, y te despedirías sin amor, como se despiden los que se van para siempre. Y yo me quedaría concienzudamente despierto, ausente, pensando si volvería a ver tu cara grave y distante, atrás tu cuerpo cansado y triste, más atrás…

San Valentino

2009-02-15T01:40:00.003-02:00

Valentino Cosicuratta nace en la ciudad de Terni, Italia, cuando Terni se llamaba Interamna y era una aldea de origen umbro. Los italianos, estancados en esa mezcla de heredada corrupción y soberbia romana, agigantaban el poder de una iglesia católica que aseguraba tu lugar en el paraíso, por una buena suma de dinero, no importaba que hubieras hecho en la tierra. La pequeña Villa no era la excepción, los casos de adulterio se multiplicaban de manera alarmante. Valentino, víctima de uno de ellos, decide entregarle su vida a dios, aunque éste se la devuelve una y otra vez, con inagotable dolor. Su tristeza va templando un espíritu de benevolencia y desinteresada generosidad. El sacerdote, incansable, atiende a sus fieles, los escucha, confiesa, consuela, perdona. Gana adeptos rápidamente, su fama recorre las cercanías, todos piden confesarse con el joven padre de mirada blanda y manos tibias. Después de estar a su lado una extraña sensación de bienestar y plenitud invade los corazones torturados por la culpa y la vergüenza. Pasan los años y con ellos el reconocimiento a su labor, sin embargo nada cambia el nombramiento de Obispo en la manera de entregarse a los demás de Valentino, la iglesia es mayor, las ropas más caras y vistosas, pero él continúa paciente y rendido, posando sus manos sobre las frentes afligidas, cerrando los ojos sobre la confianza de los desesperados, diciendo en voz baja las palabras del perdón, en el idioma de Dios.

Finalmente se conmueve el Creador y decide aceptar el alma de este humilde servidor. Manda a Simona, la bella mujer infiel que traicionó a Valentino en la juventud, entrar a la iglesia la fría mañana del 14 de febrero. Al verla, el obispo de Terni se saca la mitra, se deja caer lentamente tomado del ambon, queda sentado en el escalón del altar. El aire se niega a entrar en su cuerpo, su corazón espera antes de latir, espera… espera.

Chris Cornell - Arms around your love

Secante

2008-12-30T22:59:00.002-02:00

Ni Jesús nació el 25 de Diciembre ni estamos en el año 2008. Ni termina un año y empieza otro, ya que medir el tiempo o cualquier otra cosa relativa carece de sentido, pues los resultados serían distintos cada vez. Entonces ¿Qué estamos festejando?

Todavía ningún naturalista ha conseguido dar una explicación concluyente de porque cantan los pájaros al amanecer, yo me quedo con la de Galeano: “Los pájaros no cantan al amanecer, cantan para que amanezca.”

De todos modos, el día y la noche tienen principios y finales más definidos y evidentes que los años. Parecería tener mucho más sentido festejar por cada nuevo día de vida, como lo hacen los pájaros si es que están haciendo eso cuando cantan, que festejar por un incierto e indefinido nuevo año.

Cuando me replanteo estas cosas, y lo hago desde que tengo conciencia, molesto. La gente me llama “secante”, que es como molestar hasta la deshidratación, supongo. Pero no es nuevo, los cuestionamientos y las preguntas fueron condenadas desde siempre por aquellos que se señalan a si mismos como los dueños de la verdad absoluta. A los preguntones, los cuestionadores, se los ha perseguido y masacrado durante toda la historia. Aún hoy uno puede morir por preguntar cosas, si su pregunta es lo suficientemente peligrosa.

Mis preguntas no son peligrosas, y son las mismas que se hacen muchos:

¿Por qué decidieron las sabias naciones occidentales y triunfadoras de la Segunda Guerra Mundial inventar un país adentro de otro país y allí mandar a todos los judíos que ninguno de los países salvadores de los judíos quería y de esta manera generar la guerra más larga, injusta y desigual de la historia de los últimos siglos?

¿Por qué si Estados Unidos invadió un país en base a mentiras comprobadas y mantuvo su dominio por 6 años, generando innumera cantidad de muertes y violaciones a los derechos humanos, ninguno de los sabios y evolucionadísimos países del primer mundo condenó con firmeza este hecho de bárbaro imperialismo?

¿Por qué la gente no para de tener hijos en un mundo superpoblado que poco a poco se devora todos los recursos evidenciando que no habrá lugar ni alimentos para todos?

¿Por qué destruimos el planeta en que vivimos, y los que no lo destruimos no hacemos nada para evitarlo?

¿Qué lleva a un ser humano, casi calcado genéticamente, a ser Mozart o Hitler?

¿Para qué cuernos nacimos, para que vivimos, tenemos una meta, un objetivo, o vivimos para nada? ¿Por qué carajo todos hacemos lo mismo, vivimos de la misma manera? ¿La vida es esto, ser niño, jugar (con suerte), estudiar (con suerte), ser adolescente, tener problemas (si hay tiempo), laburar, pagar el alquiler, comprar una casa, tener hijos, envejecer, mirar tele, morirse y que te paguen la parcelita donde te enterraron durante muchos más años de los que le lleva a tu cuerpo ser parte de esa tierra?

En el medio de todo este sinsentido aparece algo que llaman amor. Una fuerza revolucionaria que les devuelve el sentido a las cosas o hace que importe poco si lo tienen o no. Una energía interior que genera que pelees con más ímpetu por lo que creés y crees, y generes, y busques, y preguntes y te sientas enormemente grato de estar vivo.

Y entonces, cuando uno tiene la suerte de que le nazca ese sentimiento:

¿Por qué no lucha y deja todo por su supervivencia?

¿Por qué lo abandona y se abandona a una vida insípida y vacía?

¿Por qué matamos lo que amamos?

¿Qué clase de naturaleza posee el hombre que atenta contra si mismo?

Música: Led Zeppelin – Zeitgeist (Dj Pau Candi remix)

Soy

2008-12-10T01:27:00.002-02:00

Ya soy la lluvia derramada, la copa rota, la madera de vino, los invisibles sobre la mesa de luz. Ya soy esta lluvia que vuelve arrepentida, esta falta total de sorpresas, esta continuidad de esperas que se anulan entre sí. Día calvo, gente parada que mira, volcán sin erupción, esperanza desganada. Ya soy la poesía que falta, la falta de poesía, el lento talento que teme al fracaso y el desamparo de transpirar la muerte de no ser. Ya soy lo que no somos y soy lo que éramos pero por sobre todas las cosas soy lo que iba a ser de cualquier modo.

Sus largas y suaves piernas, sus besos oceánicos, sus ojos profundos de dolor y todos sus vestidos desde las vidrieras soy. Pero deberán caer de mi memoria, estas cosas, como hojas en Otoño, y nacer nuevas cosas para poblar las ramas de mi recuerdo. Dibujos en las manos, miradas transparentes, verdad natural, sonrisa contagiosa, flores para el futuro. Ya soy lo que va a venir, lo era, siempre fuí lo que va a venir, y la extraño tanto…

Jorge Ben/Marisa Monte - Balança Pema

La Insoportable Obscenidad del Ser Rico

2008-12-03T22:57:00.005-02:00

Por más esfuerzos que hayan hecho los reyes del capitalismo, Internet se convirtió gradualmente en el reino de lo gratuito, y “si pagás sos un gil”. Comenzó con el Napster, y la cruzada de las discográficas contra sus programadores solo logró que se multiplicaran sistemas para que la música sea definitivamente gratis y accesible para casi todo el mundo. La estrepitosa caída de las ventas millonarias de una maquinaria finamente aceitada de imposición cultural por medio de la música tuvo que reinventarse. Comenzó así una enorme y vergonzosa resurrección de bandas disueltas y una abultada agenda de shows en vivo a valores primermundistas por parte de los grandes íconos del rock y el pop norteamericano y europeo, interesándose en países a los que habían despreciado o marcado como plazas no rentables. Un público sumiso y fácilmente influenciable por el incesante bombardeo mediático hicieron el resto.

Se calcula que Madonna ganará al fin de su última gira un total de 1.200 millones de dólares. Lo suficiente para cubrir con creces la inagotable lista de juicios por plagio que enfrenta. La llamada Reina del Pop fue condenada recientemente a pagar 600.000 euros por copiar la obra de un fotógrafo en el vídeo clip del tema Hollywood. Pero esto no es nuevo, Madonna ha imitado las imágenes de Marilyn Monroe, Marlene Dietrich, Cyndi Lauper, y desde el inicio de su carrera, con la salida al mercado de “Like a Virgin”, ha tenido que responder legalmente a juicios por plagio.
El vacío creativo se soluciona rápidamente recurriendo al talento de otra gente.
El single "Erótica" fue copiado de una obra del músico libanés Fairouz que ganó la batalla judicial al igual que Serious Intention que sufrió la imitación de su tema “You don’t know”.
"Ray of Light", “Frozen”, “Sky Fits heaven”, el video “The Power Of Goodbye”, son solo algunos de una extensísima lista de usurpaciones de autoría que los abogados de la diva disfrazaron de “evocación” y “homenaje” a otros artistas. Como el de “Hung Up” a “Gimme, Gimme, Gimme” de ABBA, o el de “Get Together” a Dominic King de Chaka Khan.

Pero Madonna vive en su burbuja como tantos otros “artistas” emblemas de un modelo económico y social basado en la desigualdad y el desprecio por el otro. Duerme en celofán, gasta 100.000 dólares diarios e intenta hipócritamente minimizar la obscenidad de sus actos adoptando negritos para salir en las fotos cuando con sus riquezas podría solucionar el hambre de un país entero.

Mientras tanto, vos te bancás una fila de 20 horas, una postergación de dos días en la fecha del show y pagás un cuarto de tu sueldo para verla hacer play back.

Como indio que compra espejitos de colores, partícipe necesario en el juego absurdo del dominador y el dominado, adorando la figura falsa del ignominioso, porque la injusticia solo es posible si nunca se rebela quien que la sufre.

Música: De la Soul & Chaka Khan - All Good.

Lágrimas de Cocodrilo

2008-11-04T21:24:00.002-02:00

Vivió siempre solo, aún rodeado de otros como él, no eran realmente como él y eso es la soledad, no otra cosa. La cosa es que al conocerla, él, reflejado en sus ojos comenzó a verse, y con el cariño de ella comenzó a quererse. Quererse y quererse ir, porque la casa de todos era un estanque para él. Estancado no podía crecer, y no poder crecer duele como duele no poder. El poder es solo el que se tiene o no se tiene sobre uno mismo y así partió un día, que era en realidad una noche, y la atravesó sin mirar por dónde ni hacia dónde. Sus pies apuraron el paso y en el pecho algo latía apurado, sentía que se olvidaba algo y no sabía que… Que ella sentía como él, que los días le dolían y el estanque la estancaba, que sus ojos la reflejaban como lo reflejaban a él… entonces volvió, más apurado que antes, antes que el corazón le explote y se encienda el sol en el horizonte. Horizonte contorneado por la figura de ella, que esperaba como solo ellas saben esperar, y al reconocerse se emocionan, y tal vez como era de noche, y de noche todo brilla, ninguno pudo notar las lágrimas del otro, lágrimas de cocodrilo.

Música: Lumbriga - Simplesmente Lumbriga.

Amén

2008-11-01T02:40:00.003-02:00

Un día de supuesto bienestar futuro no vale un segundo de dolor hoy.
Ser feliz no es un estado permanente, por lo tanto no puede ser un objetivo de vida. Ni el camino es el sacrificio, ni el sufrimiento el precio.

Música: Mary J. Blidge - No More Drama.

Con los abuelos No

2008-10-25T02:31:00.001-02:00

Al viejo todo le chupa un huevo. Lo cagan a trompadas y lo mismo no dice donde tiene escondida la guita. -. ¡Te vamos a cagar matando viejo de mierda! .- -. …y matame, me voy a morir lo mismo, con la próstata como la tengo no creo que llegue a fin de año .-
Los ladrones se mueven nerviosos, rompen cosas, putean, dan vuelta todo. Es que el argumento es irrefutable, cuando la muerte es una certeza insoslayable, amenazar con el fin de la vida es absurdamente ineficaz.
El jefe de noticias se regodea en su crapulencia, sentado sobre el escritorio del editor le dicta los títulos del zócalo que acompaña el relato del viejo golpeado. Ensaya un: “Con los viejos no” pero se corrige: “Con los abuelos no”.
Y no, con los abuelos no, no funciona, no te van a decir un carajo, no tenés con que amenazarlos, no tienen ya nada que perder.
-. Se deben haber confundido, porque acá antes vivía un viejo, el Hans, que era alemán y cobraba en euros ¿viste?, pero no, el Alemán se murió el año pasado y… acá no hay nadie que cobre en euros .- Dice en voz bien alta y mirando a cámara con el ojo sano, el viejo Luca Marchessi, jubilado italiano. Con el otro ojo, el cerrado por el hematoma, oculta la verdad. El Tano cobra en euros, y se da algunos gustos que entre los vecinos del humilde Barrio de Parque Capital, suscitan cierta envidia.
-. Alguien les pasó mal el dato a estos muchachos .- Alude el Tano, con su inconfundible tonada y el pecho erguido de los valientes.
-. ¿Y usted no les dio nada? .- pregunta el obvio periodista, entusiasmado por la noticia del robo frustrado, justo en este país donde robar parece ser la única actividad que garantiza cierto éxito.
-. Y si no tengo nada ¿Qué les voy a dar? .- Sonríe el viejo picarón, sorprendido por la cantidad de gente del barrio que lo palmea y felicita.
Es que a los viejos todo les chupa un huevo, están con el pie en la cueva, certeza absoluta de la muerte que se les viene encima impostergablemente. Están fuera de la sociedad que los deprecia, los niega, los olvida. Los viejos son el verdadero factor de rebeldía social, no la juventud que estuvo y estará eternamente perdida. Aturdida por todos los medios para que compre y no piense, para que nunca se pregunte nada, ni mucho, mucho menos, intente de ninguna manera cambiar algo. Alienada en esa eterna superficialidad de seducir hasta las piedras, de cualquier manera, que es siempre la peor manera, porque la soledad es el enemigo uuuuh la soledad, ese cuco.
Los viejos están definitivamente solos, y se resignan en ese abandono perpetuo al que los han condenado. El tiempo les pasa por al lado y se va a arruinarle el día a otros más jóvenes, a los que corren, a los que tienen demasiadas cosas para hacer. A esos que no les alcanza nunca el tiempo, a esos el tiempo los alcanza.
El viejo sonríe con su boca llena de sangre, que más da un diente menos a esta altura, si el médico prohíbe comer casi todo. Pensará: -. No les di nada, que les voy a dar, vayan a laburar hijos de puta, o vayan a robarle a los ricos. Yo me rompí el orto para tener lo poco que tengo, y me llegó demasiado tarde ¿Para que quiero un auto ahora que no me renuevan el carnet? No veo una vaca adentro de un baño ¿Para que quiero casa ahora? Casa vacía, siempre en silencio, todos los animales que he tenido se han muerto y todo huele a mi, a viejo. ¿Para esto me sacrifiqué tanto? ¿Para esto dejé de vivir, de disfrutar, de soñar?
El viejo no confía en los demás, la vida le ha enseñado cosas, cosas que la vida solo sabe enseñar con saña. No confía en bancos, guarda la plata en un buen escondite. Tan bueno que hasta ni él mismo lo recuerda. Y si ni los hijos ni los sobrinos hacen buena letra, si ninguno de esos desagradecidos me viene a visitar, se aguanta mis olores, mis arrugas, y mis historias repetidas hasta el hartazgo, joderse. La guita se pudrirá conmigo como se pudrirán conmigo esas absurdas ideas de sacrificio, de progreso, de futuro mejor… el mejor futuro es un buen presente. Porque el Carpe Diem, el “Aprovecha el Día” ¿Quién lo escribió, quién lo gritó? Debe haber sido un viejo, y uno desesperado.
Toda la vida el hombre lucha para tener cosas y cuando llega a viejo se da cuenta que se pueden tener realmente muy pocas. El poder de dar es una de esas pocas cosas que el hombre tiene, aunque tarde se de cuenta. -. Y a ustedes yo no les doy nada .- Pendejos de mierda.

Música: Carnaval de Porto Alegre 2003 - Imperadores do Samba

Carnaval de Porto Alegre 2003 - Imperadores do Samba

No se puede

2008-09-17T20:11:00.006-03:00

Cuando uno escribe (salvo que escriba manuales de lavarropas, prospectos de remedios o apuntes de primer año de odontología) desnuda su alma. Por eso la necesidad y al mismo tiempo la fragilidad ante la crítica. Esa extraña mezcla de ansiedad entusiasta y expectante terror con la que observamos la cara final del amigo que acaba de leer nuestro último texto. Esos segundos fatales de silencio hasta escuchar el irrelevante pero aliviador: -. ¡Está bueno che! .-
Porque convengamos, a los escritores consagrados, que normalmente son consagrados por sus ventas, las criticas, aún las más acidas y negativas, les son favorables. A los escritores que comenzamos o al menos continuamos, pero que aún no hemos publicado y nos mantenemos en ese anonimato del "quien sabe algún día me publiquen", no nos ayuda para nada esa deleznable obscenidad de las editoriales de publicarte lo que sea, siempre y cuando lo pagues vos, de tu bolsillo. Pero mirá que te damos como 300 libros, y vendelos si sos bueno.
Es cierto que aquella figura soberbia y altanera del viejo editor, sentado en su escritorio de roble macizo, que te miraba de reojo mientras se tocaba el bigote, ese al que uno podía llevarle su novela, su serie de cuentos, sus poemas más desgarradores, y que con frialdad cavernosa te indicaba una pila para que abandones tu preciado tesoro, mientras sonaban las ya clásicas palabras "te vamos a llamar", era también bastante repudiable. Pero al menos te daba esa oportunidad con que la esperanza trabaja sobre nuestra premura de lograr la tan ansiada aceptación de "los que saben". Y así, abrirte las puertas a uno de los oficios más viejos y *4prestigiosos en la historia de la humanidad: -. Hola flaca, yo soy escritor ¿Querés tomar algo? .-
Pero no, las insensibles estrategias de mercado meten sus inmundas y ganchudas narices también en la literatura. Convirtiendo en negocio todo lo que tocan y por lo tanto, banalizando aún más una embrutecida cultura, cada vez más alejada de las masas, cada vez más cerrada y onanista.
Y si encima somos de aquellos eternos escépticos, teóricos de las conspiraciones, que vemos chanchullo, tongo, arreglo, en cada uno de los concursos literarios habidos y por haber ¿Qué nos queda?
Pues nos queda buscar vías alternativas de divulgar nuestras almas, representadas más o menos fielmente por nuestras obras, escritas, dibujadas, cantadas o filmadas. Buscar alternativas o crearlas, y si ya hay alguna existente, como esta revista por ejemplo, apoyarla con toda la fuerza de aquellos que jamás nos rendiremos ante las injustas reglas del "no se puede".

www.revistadiccionario.com

www.diccionariorevista.wordpress.com

Música: Beck - Gamma Ray.

Obras y Hombres

2008-09-15T12:56:00.001-03:00

Los Especiales

2008-09-13T01:06:00.003-03:00

Y todo lo que había dibujado con sus ojos esquivos sobre mi cuerpo urgente, todos esos diagramas delicados y atentos, los borra de un solo manotazo brutal y desmedido, café derramado en las palabras sin copia, papel memoria las manchas del olvido.

Y todo lo que había construido con sus manitos sinceras y desesperadas, maqueta de la paz que tendrás cuando seas tu propia casa, se queman ahora en el incendio de no saber amar sin matar lo que se ama.

Y todos esos pasos hacia adentro que aprendimos a dar, con calma y sin destino, sin camino, sin manual y sin maestro, así como se camina para adentro, se borran ahora con el viento del descuido. Querer llegar de un solo salto, tropezando en los pasos evitados, nada cansa más que empezar de nuevo.

Con los días y noches que cuesta acercarle un poco de fuego al frío, soplar el humo interior, fantasma deshilachado de saberse vivo. Para que de un sacudón vuelva a taparse todo de blanca nada, desierto helado donde solo crece la distancia.

Con todo lo insoportable que se torna el ser mental cuando la levedad del desamor, ese atroz desamparo de si mismo, lo encuentra tendido sobre la falta de sentido y voluntad de rendirse antes de tiempo.

Con la falta de lluvia en los ojos, los abrazos que ya no se dan los osos, el tiempo que no muere más de viejo, ya no somos pendejos. Como perro mojado el mundo un día se sacude de nosotros, y nos vamos a caer como los otros, porque no somos especiales si no somos especiales, no nos salvamos si no nos salvamos.

Música: Beck - Volcano.

El Mapa del Tesoro

2008-08-25T18:07:00.002-03:00

Domingo canción de cuna vacía, bebé cansado de llorar, los mocos y las lagrimas se secan en su cara del hombre que será, postal del abandono que solo sabe repetirse.

Domingo angustia de durar tan poco, el sol se arrastra por los techos de las casas, el aire se enfría, el azul se ciela.

No hay pasado ni futuro, lo que pasó y lo que pasará está pasando todo junto, ahora mismo, ahora ya.

No vale mentir.

Había que quedarse quieto y como corre la urgencia de mis pies, me doblan uno. Pero insistí, aún así, sin percibir que el dolor es en sí un anuncio, un cartel, una advertencia, parece un no pero es un sí.

Hay que seguir el caminito.

Entonces cerraron los museos o les cortaron las escaleras y oscurecieron las personas con ignorancias y así nos fueron encausando ríos revueltos hasta que desembocamos en la noche, mar de ser dos que se encuentran y ese milagro de sonreír cada tanto con la boca y permanentemente con el alma.

Como en un mapa donde somos el tesoro, usted está aquí.

Había cuarenta risas en el cine pero es justo la de ella la que me hace bien, la que me alivia los dolores del mundo que dolemos. Guardarse la caricia, guardarse el beso, pero dejar que el corazón baile adentro, total nadie lo ve.

-. ¿Ya te dormiste? .-

-. No .-

-. ¿Ya te dormiste? .-

-. No .-

Ya dormiremos cuando dejemos de hacernos bien.

Música: Lisandro Aristimuño – Lobofobia.

Lisandro Aristimuño - Lobofobia

pez en lata... pez martillo

2008-08-13T23:18:00.004-03:00

A los seres de amor se los mata con desamor, nada más los puede. Caen heridos por la espalda, y su sonrisa luminosa solo se apaga entre caricias de confianza traicionada.
Los que logran sobrevivir se cierran como bichos bolita. Y así, rodando para cualquier parte, pierden el camino y se convierten en seres normales, comunes, esos que no saben para donde ir, ni por que.
Ese reflejo equivocado, ese destino invertido, priva al universo de la luz que finite su oscura eternidad y ponga un poco de entendimiento ante tanto comienzo inexplicable, presente incierto, futuro angustiosamente inconcebible.

Pero aún dentro de la lata, la Niña Pez conserva su rebeldía. Recuerda su vuelo, la profundidad del cielo, el mar desde arriba, chapuzón de ojos abiertos, el sabor del frío. Recuerda también el anzuelo, la red, sacudirse la agonía, el cuchillo del dolor, la muerte quieta oscuridad, lata cerrada al vacío.
Todos somos comida de otros, pero al menos podemos caer mal, calamar, volver al río. El agua es el abrigo.

Después, el amor juntará nuestros pedazos.

Vos seguí golpeando, nunca te rindas.

Nunca te rindas, niña pez… martillo.

Música: Lisandro Aristimuño – Vos.

La Niña Pez… espada

2008-08-06T15:48:00.004-03:00

La Niña Pez crece y toma una serie de decisiones precipitadas, después solo se deja llevar por la corriente.

A la hermosa Niña Pez, canción del agua entre las piedras, la asustan tanto sus adentros, profundos e insondables, la aterra tanto estar al borde de caer en el abismo de si misma, que se deja llevar hacia la superficie, se deja atrapar, proteger, enseñar.

Y quien aprende luego enseña, es un círculo que nos chupa a todos hacia el mismo embudo, agua mansa, agua potable, agua en botellitas de plástico.

Hecha mujer solo suma encierros y por eso siempre vuelve a la frescura de la niña que fue, recién sacadita del río.

Lo que nadaba dentro cuando niña, nada aún con más fuerza cuando deja de serlo. Ella se duerme cada noche poniendo sus manos sobre su vientre, solo así se aquieta su interior. Ése interior que, atrapado por el anzuelo de la existencia, solo sabe sacudirse como si le faltara el aire que le falta.

De todos modos la Niña Pez busca, entre tanta mansedumbre, un alivio que calme el salvaje movimiento de entrañas que no saben resignarse, y su refugio es el pensamiento, la eterna pregunta, la palabra.

El pescador, vestido de enamorado, le festeja el refugio, le acaricia las libertades permitidas pero acorta la correa, y no hay poesía en marcar territorio. Mear el árbol será siempre mear el árbol, ritual elemental del hombre que encierra el canto, compra la montaña, cerca la playa. Cuando la sutileza no nace silvestre suele hacer ruido y dejar huella.

Pero eso no alcanza para escamar a nadie, los seres de amor aprendemos a querer hasta la jaula que nos retiene. Y defendemos lo que queremos.

Por eso, la fría distancia indiferente que atraviesa de una sola estocada el corazón, certera, dolorosa, mortal, es para mí… es para mí, niña pez… tu espada.

La Mujer del Alma Pegada al Cuerpo

2008-08-04T19:05:00.004-03:00

Capitulo V

Respuestas

No, no estoy con otra. Todavía sos lo primero que veo cuando cierro los ojos y lo primero que cierro para abrirlos.

Sí, continúo combinando mal la ropa, a nadie le importan ya mis colores. Y si estoy todo de marrón es porque el barro hecho de tu tierra árida y mi última lluvia, combinan.

No, no estoy seguro de mi decisión. Ni de ésta decisión de sumarte un abandono más, una caricia menos, ni de aquella decisión de resignarnos, hundidos en ese lodazal de intentar a manotazos salvarnos del mundo, conseguir cierta libertad, cierta armonía, siempre provisorias, frágiles conquistas, nunca definitivas.

Sí, me arrepiento un poco, de no haberte juntado como a leña y encendido en mi fuego hecho de cuerpo, y llevado a otro país de alegrías, extensas playas y suaves orillas, así como tu cuerpo. De no haber podido dejar atrás todo el pasado en que vivíamos, y poder hacer un presente lleno de sana amnesia e inocente futuro, me arrepiento un poco, sí.

No, no he perdido la esperanza. Mi esperanza es idiota, necia, absurda, irritante y además, sabe volver sola a casa. Te busca por la calle entre la gente, y debo mirar al suelo para no hacerte aparecer. Te espera en mi cama cada noche, como si eso fuera de alguna manera posible. Mi esperanza es aquella parte de mí que no entiende nada y que retiene toda mi fuerza, inútilmente.

Sí, extraño nuestros besos. Besos hechos de todos nuestros amores, incluso los futuros y algunos otros, de otros, los más maravillosos. Besos hechos de perfectas síntesis de todo lo que querríamos haber podido decir y no supimos como. Besos hechos de deshacer hechos, palabras, silencios, circunstancias, entorno. Los extraño como se extraña saber de dónde venimos, quienes somos, los extraño como se extraña saber, tener respuestas.

¡Y basta! Ya deja de soltar en la noche tus preguntas palomas negras que vuelan hasta mi ventana y me arrancan los ojos y los sueños. Estoy cansado, necesito paz, otra paz, una que no nazca de tu piel y duela a guerra.

Música: Vanessa da Mata & Ben Harper – Boa Sorte (Good Luck).

Sibi, la Niña Pez

2008-07-30T19:14:00.004-03:00

Sibi le decía su hermanita de dos años, tratando de imitar el Silvi con que la llamaban los demás a Silvana, como la falta de imaginación de sus padres la nombró. Y ya que las criaturitas de dos años aún no han aprendido nada, y por lo tanto no saben equivocarse, todos terminaron llamándola así, Sibi.
Al contrario de la mayoría de los niños a ella le encantaba el agua. En verano, su madre la sacaba de la Pelopincho, tiritando de frío, entrada la noche. En invierno, cuando el agua de la bañadera ya se había enfriado demasiado, su madre la envolvía en una toalla y la ponía al lado de la estufa. Cuando la sacaban del agua la Niña Pez hacía un escándalo.
Sibi aprendió a nadar antes que a caminar, todo el tiempo tenía sed y alergia a la tierra. Ganaba las competencias improvisadas de quien aguanta más tiempo la respiración abajo del agua, a los 6 minutos la sacaban sus hermanos preocupados.
Cuando floreció se puso tan hermosa por fuera como siempre lo fue por dentro, pero a nadie le importan mucho los adentros. Menos al que no es buceador de lo profundo, al que se queda en la orilla de las cosas, donde hace pie. Uno de esos hombres la vio y la quiso solo para él. Con habilidad y paciencia este buen hombre, que no tuvo que hacer gran cosa para ser bueno, tan solo seguir la corriente, logró casarla. Le prometió comida diaria, mucha agua y otras seguridades, y así puso a la Niña Pez dentro de una pecera, solo para él. Cuando Sibi comenzó a nadar en círculos, le llenó la pecera de adornitos, plantas de plástico, piedritas de colores, y un cosito que tira burbujitas.
Pero los peces son escurridizos, se sabe, se te escapan de las manos. Por eso el buen hombre le hizo hijos, niños peces, y así se aseguró de que ella nunca abandone los límites de su casa de cristal.

De todos modos algo nada dentro.

El llamado del mar es imposible de ignorar para un río, imaginen para un pez.

Entonces me mandan a mí, especie de ángel sin alas ni métodos, que no vuela ni deja de querer volar, para hacer no se sabe bien que. Y aunque el cartel pegado en la pecera pida expresamente "No golpear el vidrio", no se me ocurre que otra cosa hacer con la impotencia en la punta de mis dedos.

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Música: Apparat - Hailin From The Edge.

La Mujer del Alma Pegada al Cuerpo

2008-07-30T18:55:00.003-03:00

Capitulo IV

No hace falta arrodillarse ni tener dios para agradecer, ni juntar las manos y mirar al cielo. No se agradece para que te den, ni se da para que te agradezcan. Se agradece para adentro y se actúa en consecuencia. Conciencia: lo que hagas en esta vida rebotará eternamente en los confines del universo.
Las manchas negras de rimel en las sábanas blancas, agradezco. Los invisibles que aparecen en lugares inverosímiles, agradezco. La receta de pizza que espera en el horno a que el amor termine, agradezco. Sus ojos mojados por el amor o los lentes de contacto, agradezco. Sus pechos que sentirán todo lo hombros que ella jure, pero son mucho más hermosos, agradezco. Aquel único fin de semana que pasamos juntos dos larguísimos días con sus larguísimas noches, agradezco. La felicidad de ella que causa la mía, agradezco. La paz con la que dormía, que no se correspondía con la guerra con la que vivía, la paz de mirarla dormir, agradezco. Cada una de las noches que pasé con ella a mi lado o no, pero con ella, agradezco. Los sueños de fin de semanas cabañas ríos mares vacaciones y hasta hijos, ver los sueños, vivirlos un poquito, agradezco. Las palabras retozar, bollo, escolopendra y torpeza, agradezco. Sus pasos apurados para verme llega tarde, agradezco. El papelito doblado en triángulos isósceles con alfiler de gancho, un dibujito y un te quiero, agradezco.
Yo le puse mi amor en la herida para curarla, para eso vine…si lo logré o no, el tiempo lo dirá, así como el tiempo dice las cosas, moviendo apenas las hojas de un árbol sin viento, vaciando de sonido y de gente una cuadra de la ciudad durante un segundo, dándole a todas las mujeres una pizca de ella, y no deteniéndose nunca, imponiendo el día tras día, inexorablemente, como si nada hubiese pasado.

.

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Música: Led Zeppelín – Thank You.

La Mujer del Alma Pegada al Cuerpo

2008-07-28T14:19:00.003-03:00

Capitulo III

-. Yo si que tengo el alma pegada al cuerpo, enseguida me enfermé, mirá como estoy .-
-. Todo congestionado che ¿Querés que te haga un té de limón con miel? .-
-. No, tampoco me voy a morir porque ella no sepa quererme… .-

Tampoco me voy a morir porque ella no sepa quererme. En todo caso se morirán los dedos de mis manos, que ya no podrán juntarse y apretar su cuello, cuando la ahorcaba sin matarla, amándola sin dolerla. Se morirán las manos de mis dedos, que ya no podrán posarse como lobos marinos en las orillas de su cuerpo. Se morirán los brazos de mis manos, los brazos de sus besos, los besos de su muerte, su muerte que la dejó viva, viva sin sentir, sin sentir no es vida, y… mis brazos ya no podrán alzar su cuerpo recién nacido de mi amor. Se morirá mi amor, en todo caso, mi cuerpo se pondrá frágil y enfermo, perderé peso, gravedad, sustancia, concentración, los autos quieren pisarme. Se morirán mis pies, de no caminar hasta ella, desde ella… entre sus pies… ella. Se morirá ella, en mí, en mi memoria escasa, rebelde, inventadora, se irán desdibujando las líneas de su cara, de su pelo sobre su cara, de sus ojos sobretodo, sus ojos. Se morirán sus ojos de mis ojos y mis ojos de sus ojos, y el reflejo de uno en el otro y que no haya otros que nosotros y ese mundo de dos, ese refugio, morirá en todo caso, yo no, yo creo que yo no, pero yo también moriré, muero, un poco… bastante.
Bastante morirá la parte de mí que más quería ser de ella, quedarse en ella, vivir dentro de ella, y bastante morirá mi boca que solo servirá para hablar, y mis dientes que masticarán solo carne muerta y mi lengua que solo servirá para empujar comida para adentro y mi adentro morirá bastante. Adentro: estómago de papel arroz; corazón de vikingo bobo; sangre de río, de Río de La Plata; cerebro de nada sirve; columna vertebral del desahuciado; relleno de amor para los huesos.
Y si muero, muero, tampoco es tan grave, de la muerte se renace, de la permanencia se… se…

…permanece.

Devendra Banhart - Pensando en ti

El Alma duele

2008-07-23T20:03:00.002-03:00

El Alma duele en las nubes con formas y en la ropa que pende en los techos, y en la lluvia. En los ojos de los perros sin dueño y en el mar, en el mar el alma duele. Duele en los muelles y en los barcos abandonados y en los cangrejos muertos y en el último pelo del sol sobre la tierra. El alma duele en el brazo, en el brazo besado, en la gente que no, en las paredes sin pintar, en los niños sin risa, en el corazón que ama pero deja. Duele el viento golpeando en la ventana y el frío interno y el árbol cortado que nace de nuevo. El Alma duele, sentada mirando al amor que se retuerce en la jaula en que la mente lo encerró, porque así es mejor.

Duele el Alma, y lo que duele vive.

Marisa Monte - De Mais Ninguém

La Mujer del Alma Pegada al Cuerpo

2008-07-23T16:15:00.002-03:00

Capitulo II

“Aristóteles definió al ser humano como un ser racional. Pero no lo es, y qué bien que no lo sea. …el ser humano es irracional, y es a través de su irracionalidad que existe todo lo bello en el mundo. Por la razón, las matemáticas; por la no-razón, la poesía. Por la razón, la ciencia; el mercado, el dinero; por la no-razón, el amor, el canto, la danza.”
Osho.

La Teoría de las Dos Emilses

Emilse se llama, pero como a ella no le gusta su nombre y a mi no me gusta llamarla como los otros la llaman, le digo Ema a Emilse. Ema nombraba yo a la parte de ella que me gustaba y que hubiese querido que … porque ella tiene como dos partes muy diferenciadas, ella es de alguna manera dos: Una Emilse Racional y otra Irracional.

La Emilse Racional todo lo razona, es toda mente, pragmática, escéptica, lógica, matemática. Es por lo tanto fría, porque debe enfriarse para que las cosas que le suceden no la afecten. Es distante, porque debe estar lejos de las cosas que le suceden para que no la alteren. Es inalterable. Cuando me ve, seria, casi enojada me pregunta de que me estoy riendo.
-. No me estoy riendo, estoy sonriendo, sonrío porque te quiero y me alegra verte .-
Habíamos quedado en ir al cine porque ella quería ver Batman, y aunque yo preferiría ver Angela, de Luc Besson o la última de Gus Van Sant, acepté, porque ir al cine con la chica que uno ama tiene su encanto, es una salida con todas las letras, es una fiesta. Pero no lo parecía para Emilse, la racional, estaba enojada, con cara de hastío, y me pregunta a cual cine vamos:
-. …porque yo no quiero caminar, y vos siempre me hacés caminar.-
A mi me gusta caminar, en invierno el frío me da en la cara, me sale vaporcito de la boca cuando suspiro, me siento vivo. Con ella también es lindo, guarda sus manitos frías en mis bolsillos, apoya su cabeza en mi hombro. Pero a ella no le gusta caminar, entonces yo le digo que vamos al Patio Olmos, que aunque los cines ahí parecen locales de Mc Donalds, están a tan solo tres cuadras. Si pero después tu casa no está a tres cuadras, dice ella, que hubiese querido tener un novio con auto, aunque no tuviese alma. Entonces yo le digo que tomamos un taxi, que para eso están los taxis, que para eso yo tengo tres trabajos, para tener plata y poder tomar un taxi, para que ella no camine y entonces por fin esté contenta. Porque ir al cine con la chica que uno ama debe ser una alegría y si la chica que uno ama también lo ama a uno, debería estar contenta de verlo, sonreír y no preguntar amargamente: -. ¿Y a que hora hay función? .- Hay función a la hora que vos quieras mi amor y sino yo me pongo una capa negra y hago de Batman y si el que te gusta es el Guasón, me pinto la cara y hago de Guasón, pero por favor no me mires así, pienso yo, pero esforzándome por ser amable le digo que no sé, que creo que hay una a las siete y media, que vamos y vemos y en todo caso esperamos tomando un café. Pero ella endurece más aún su cara de disgusto y me recrimina:
-. Podrías haberte fijado en Internet, no? .-
-. Pero bebé, estuve trabajando hasta recién .-
-. Yo también .-
-. Bueno, pero no hay problema, vamos a la esquina y vemos el horario en un diario .-
-. ¿¡Vamos a comprar un diario solo para ver a que hora dan la película!?¡Ves que sos ridículo! .-
-. No, no bebé, vamos al bar y nos fijamos… .-
-. ¿¡Vamos a tomar algo solo para ver en el diario del bar a que hora dan la película!? .-
Entro al bar, me acerco al mozo y le pregunto amablemente si puedo ver algo en el diario, me dice que sí. Me acerco al diario y me fijo. Ella viene y me pregunta si estaba viendo el horóscopo. Le digo que no, que estaba viendo el horario del cine.
-. A las siete y cuarto bebé, ¿Ves que era simple? Son las seis y media, tomamos un café hasta las siete y… .-
-. ¡No son las seis y media! .-
Me fijo la hora, son las seis y cuarenta, me corrijo.
-. Bueno, son las seis y cuarenta, mejor, hay que esperar menos, tomamos un café y vamos al cine .-
Sonrío, la tomo de un brazo, está dura, no se mueve. La miro, tiene un aspecto extraño, como de las personas que no tienen entusiasmo o están cansadas de vivir. Le pregunto que le pasa, dice que detesta que le pregunte que le pasa. Nos quedamos parados frente a una herboristería. Le pregunto entonces que quiere hacer, dice que nada. Me quedo perplejo. Pienso, basta, basta Pau, no? ¿Hasta cuando vas a aguantar esto? Pero la amo entonces insisto, le doy alternativas de ir a casa, en taxi claro, de acompañarla a su casa, no contesta. Me rindo, le digo que me rindo, me cansé, basta, le digo me cansé basta, le explico, no dice nada. Me cuesta enormemente pero le doy un beso en la mejilla y me voy… voy solo al cine, hay mucha gente en la fila y a mi no me gusta la mucha gente. Me gusta ella y me duele dejarla… me voy a casa, yo la amo porque ella muy pocas veces no es así, algunas veces es otra, es la Emilse Irracional.

La Emilse Irracional se acerca y siento que un animal desesperado y salvaje se acerca. Al principio me atemorizaba pero pronto sus besos mágicos me hacen levantar unos centímetros los pies del suelo y todas las cosas que me rodean van desapareciendo, inclusive las que rodean a la mente, y luego la mente misma. Los besos de la Emilse Irracional son irracionales, no da besos pensando que esos besos son el principio de otra cosa, no da besos creyendo que esos besos pueden tener final, no da besos pensando ni creyendo. No da besos, los besos la dan a ella, ella se da a través de su beso.
Además sus manos suelen subir por mi cuerpo como monitos a un árbol, y sus dedos acarician mi cuello, mi pelo, mi nunca, como las víboras acarician la tierra tibia, buscando el sol que a su vez las acaricie. Y además sus ojos se cierran y se cierra el mundo, se cierran los quehaceres, los mañana, la conciencia. Y cuando se abren, se abre otro mundo, justo aquel mundo hecho únicamente de la sensación inmensa e imperturbable del beso eterno, mágico, sagrado. Por como sus ojos me miran y sus besos me besan y me entrega su cuerpo la amo, pero ésta Emilse que amo es solo una ínfima parte de la Emilse total. La que gobierna la mayoría de sus días es la otra Emilse, la que me llama por teléfono y se queda callada, y luego dice: -. Ya vamos a hablar, cuando alguna vez me canse de guardarme lo que siento .- y luego vuelve a quedarse callada.

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Música: Devendra Banhart – In Niel.

La Mujer del Alma Pegada al Cuerpo

2008-07-01T13:41:00.004-03:00

Capitulo I

a Ema

Caminaba a encontrarme con ella con la alegría del niño ilusionado con su primera idea de mujer, aquel ser intemperante, desconocido desde lo salvaje, frágil y hecho de lo que uno está deshecho, hecho para uno… y solo para uno.

Pero la alegría ordena mal los pensamientos, los mezcla, no sabe priorizar, se tropieza en el caos de recuerdos y sensaciones. La tristeza o la amargura son más mesuradas, lo que las causa es comprendido por todos los cuerpos del ser, identificado como enemigo, neutralizado en orden y forma, a veces.

Yo había pasado mis últimos años en una soledad casi absoluta, desoyendo hambres del hombre que soy e incluso del que no soy, con la premura del atrasado encuentro conmigo mismo que me daría la solvencia para enfrentar el mundo y mi destino, con la hidalguía y la actitud que deben caracterizar al hombre que sabe lo que quiere. Había pasado mis últimos años tratando de no pedir más por aquel amor muerto, porque lo muerto no vuelve a nacer, por lo menos con la misma forma. Había muerto un poco en cada pasado y ahora caminaba con la esperanza siempre intacta, la pureza de corazón imperiosa y boba, y también la urgencia, la urgencia.

Esperé en una esquina pensando en la mejor forma de esperar, haciendo equilibrio en el cordón de la vereda, espantando pensamientos moscas. Ella llegó justo en ese segundo, esa milésima de segundo, en que había dejado de esperarla distrayendo la mente en cualquier cosa, como llega todo lo que uno espera, si es que llega. No recuerdo nada de cómo estaba vestida o si tenía cartera o si sus manos estaban nerviosas o abandonadas. No recuerdo el sonido de su voz, ni si los autos dejaron de hacer ruido en la calle, o si hacía frío o calor, era de noche. Buscaba en mi memoria aturdida un bar cálido y delicado donde tomar un café y mostrarle lo maravilloso que soy, lo imprescindible que era… no había. No importa, entramos en cualquier bar, uno feo frente a la plaza Colón. Pedimos café que tampoco era bueno, no recuerdo lo que yo decía, recuerdo que hablaba mucho y que ella de repente dijo muy seria: -. Yo quiero que nos digamos siempre la verdad, que nunca nos mintamos ni dejemos de decir verdades importantes .- A mi me gustó y por eso lo recuerdo, más allá de que ella nunca lo haya cumplido, si bien decir “nunca” es exagerado aunque se sienta como un “nunca”. Me gustó porque fue apresurado, como fue apresurado nuestro primer beso y nuestro primer sexo. Yo, desesperado como soy, o devoro o soy devorado, no tengo la paciencia del animal agazapado, no planeo la estrategia perfecta, ya no, ya nunca tuve ni tengo tiempo. Porque se vivirá todas las veces que sea pero exactamente así, como uno es ahora, se sabe ya, está comprobado, solo una vez. Y a mi me gusta exactamente esta forma, esta vida, ahora ya.

Todo me apremia.

Por lo tanto, obnubilado, no vi las periferias que la conformaban y solo me dejé deslumbrar por la increíble proximidad que su alma tenía con su cuerpo.

Música: Nick Cave and Warren Ellis - Counting The Stars.

…domingo plaza sol de otoño

2008-05-14T21:59:00.001-03:00

…domingo, plaza, sol de otoño… angustia, despertar, su fría voz… coraje, ir, no dudar nunca… mirar, sentir, decir las cosas… esperar, silencio, su boca cerrada… solcito, sombra, juegos y niños… después, paz, aquel abrazo eterno… huesos, cadera, mi cuerpo despierta… familia, pelota, quiero verte correr… final, decime: no te amo… mirame, decime: no te amo… no, decir, no lo dice… sentarse, adorable, peso sobre mí… manos, caricia, cosquillitas al alma… que, querer, un hijo tuyo… atardece, frío, piel de gallina… irse, cuesta, camino sobre nubes… conclusión, ninguna, la vida así… colectivo, gente, yo si amo… mañana, nada, salvo el secreto… saber, iluminarse, debería alcanzar pero… falta, algo, quema la panza… inocencia, pureza, amor verdadero falta… piel, alma, completa entrega falta… igual, sigo, aprendo a bastarme… domingo, plaza, sol de otoño…

Música: Air – Playground Love.

Amor Melifluo

2008-04-29T19:34:00.001-03:00

Pensadores, filósofos, religiosos, poetas y hasta científicos, mujeres y hombres de todas las épocas, han intentado durante siglos identificar de donde viene el amor. Ese sentimiento supremo capaz de darle a uno la fuerza de voluntad necesaria para revolucionarse a si mismo y desde sí a todo lo demás, se oculta en el misterio de su origen, su lugar generador, su punto de partida.

Tampoco hay luces sobre su destino, cuando el amor se acaba o se transforma ¿Dónde da su último suspiro? ¿En que orilla deja de nadar para arrastrarse?

Si el amor es energía, el desamor debe serlo también, como su opuesto necesario. Antimateria oscura e inasible, inversa a esa materia-amor tan primavera de los hombres, fiesta de sus sentidos.

Y entre medio del blanco y negro que siempre es blanco ó negro, está la amplia gama de grises, lo que he dado en llamar: “Amor Melifluo”. Ése que no alcanza, que no tiene fuerza para imponerse ni para revolucionar nada, ése pequeño, frío, frágil, insípido amor que se creía solo fruto de los mediocres y que con las últimas estrategias alienantes impuestas por los poderes retrógrados que dominan a la humanidad, se ha extendido a todos los sectores a una velocidad sin precedentes, con tan solo algunos focos de resistencia aislados, demasiado aislados.

Ése amor melifluo es el que vos sentís por mí, el que pide siempre mucho más de lo que da, el que mezquina, especula. Ése es el amor que querés darme, y yo claro, no lo quiero, no lo necesito, y lo desprecio.

Ya bastantes precariedades y sinsentidos he aceptado para vivir en esta sociedad, como para también dejar que se llene de gris nimiedad este profundo y luminoso rincón de mí, jardín de la paciencia, cascada originaria que prueba la existencia, la vida de mis actos, el color de la luz, allí no, no pasarán.

Podés sacudirte la ceniza, la memoria llena de ruinas, el humo que todo lo cubre y amarme como dios mandaría si existiese o podés dejarme solo. Yo caminaré mis años hasta otra que sea bastión del amor perro, herida que aún muerde, belleza que lastima, inocencia que salva, amor a muerte. Porque no todo es perecedero, precario, deleznable… el amor es para siempre, pasos en la nieve, fuego en los ojos del cielo, alimento de si mismo.

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Música: Juno (Original Soundtrack) - Anyone Else But You.

Break Chat!

2008-03-29T16:22:00.004-03:00

(Extra Brut)

Pau Candi dice:
siempre tengo que conciliar entre lo lindo y lo feo, lo bueno y lo malo, el mundo del nunca jamás y las cavernas
Pau Candi dice:

el diablo y el angelito en el oído

Emilse dice:

no existe la hemiplejía de la virtud

Emilse dice:

todo lo bueno tiene algo de malo y viceversa.... ya lo sabes

Pau Candi dice:

hemiplejia de la virtud!!!!! esa estuvo buena

Emilse dice:

nietszche darling

Pau Candi dice:

Pau Candi dice:
pero igual veo esa foto de la nenita que eras y no consigo ver el lado malo
Emilse dice:

es cuestión de tiempo

Emilse dice:

no vivimos en el país del nunca jamás

Pau Candi dice:

se podrá conservar una cosa bella pura inocente por siempre?

Emilse dice:

la libertad de espíritu

Pau Candi dice:

por ejemplo

Emilse dice:

nada material seguro

Pau Candi dice:

no, seguro

Pau Candi dice:

mi alma

Pau Candi dice:

no es material

Pau Candi dice:

y se parece al país del nunca jamás

Pau Candi dice:

y a vos cuando eras chiquita

Emilse dice:

conservala entonces

Pau Candi dice:

ella me conserva a mí

Yo la haría mejor (Critica de Cine)

2008-03-29T16:12:00.004-03:00

Original Soundtrack

Los “Original Soundtrack”, la música seleccionada o hasta creada especialmente para determinada producción audiovisual, siempre tuvo una importancia fundamental. Hay buenas películas con mala música, y bandas sonoras que superan a la película o la salvan. Y obviamente hay malas películas con malas bandas sonoras, una coherencia que no merece análisis.

Hay ejemplos como “Heaven” de Tom Tykwer, cuya música es interpretada por el minimalista Arvo Pärt, o “Les Choristes” dónde la música es superior al propio filme o por lo menos lo rescata, minimiza los errores, resalta las virtudes.

Hay películas malísimas como “Judgment Night”, que sin embargo han tenido una banda sonora legendaria, que mezclo bandas consagradas del por entonces muy de moda “Grunge Rock” y el incipiente “Hip Hop”, creando en la mezcla un subgenero musical que prometía, el “Glam”.

Después están las grandes películas con grandes bandas sonoras, que consiguen un equilibrio soñado, como el viejo Ennio Morricone en “The Mission”, por ejemplo.

Otro ejemplo de esta armonía entre la propuesta visual y la música que la acompaña y sostiene es la reciente “The Assassination of Jesse James by The Coward Robert Ford”. Compuesta por Nick Cave y Warren Ellis, apoya cada uno de los momentos de una propuesta desafiante, contar una historia de la cual todos sabemos el final. Pero como el arte del cine no es tan solo contar una buena historia sino también de que manera contarla, y la música es un lenguaje sutil, universal, subliminal, que consigue profundidades inaccesibles a la palabra, se celebra la acertada y delicadísima elección de cómo decir lo que se dice.

Mansedumbre de domingo

2008-03-04T10:31:00.001-02:00

Solo el domingo, entre todos los días, puede morderte a traición después de años de pasear a tu lado, llover en tu techo, dormir en tus tardes de Mozart y tostadas.
Domingo la angustia de durar tan poco, de oscurecer tan invernalmente rápido, de ladrar la amenaza del Lunes y su despiadada perpetuidad.
La luz naranja deja el patio mediodía, se amarilla, se abate, se esverdea, luego azula y luego falta. La noche del domingo nunca duerme, los grillos rabian las luciérnagas, los lobos esperan adentro de uno mismo.
Los pensamientos se vuelven en tu contra, como compañeros muertos que culpan tu vida la desgracia, y te miran con ojos blancos y cuchillos que brillan en la luna.
Pero llega ella con su alma o viceversa y se entrega blanda como solo una mujer nace entregarse, y el día esquiva la tormenta que de tanto no entender yo había formado. Sin viento limpia el cielo de mis truenos y sin viento hace el silencio del que brota el otoño y su caída.
No alcanza su miedo a mitigar la quietud de andar palabras sin peso y aún con su presencia volátil, inasible, casi recuerdo, me enseña como se amansa un día que dolía como final, mordía como veneno.
Y el domingo lame de mi mano ahora, aleja el tiempo, los taxis, su partida, y me acompaña la diferencia de caminar sin ella.

Nick Cave, Warren Ellis - Song for Jesse

2008-02-27T14:20:00.001-02:00

Nick Cave, Warren Ellis - Song for Jesse

La vida sin mí

2008-02-27T13:59:00.004-02:00

Eva tiene ojos cansados y risa sincera. Lucha cada noche con sus demonios y vence la mayoría de las veces o consigue treguas duraderas. Aprendió a quererse y la libertad nace de sus manos. Debe tomar coraje, no confundir generosidad con abandono de si misma. A veces se ahoga porque su corazón ocupa casi todo su cuerpo.

Verónica, como la mayoría de las mujeres hermosas, ha sido traicionada por su belleza. Está sola y perdida, pero su luz interior sigue brillando y las estrellas guían, son refugio, equilibrio y vida. Pronto se encontrará y no habrá noche cerca suyo.

A Elisa el miedo la sigue como una sombra, pero el amor es fuego y quema las babas del diablo. Se llena de cosas porque el silencio espanta, pero el vacío no se llena de quehaceres. No parece feliz aún feliz y sonríe con duda, dolor, y angustias invisibles. Terminará aceptando que es un ángel, sus alas cubrirán el sol.

Alessandra, entre la espada de su mente, estratega, pragmática, materialista, y la pared de su alma, joven, inocente, mágica. Como una moneda de dos caras que gira, gira y cae siempre del mismo lado, aunque se haga trampa. La niña que desaprende paso a paso, volverá a su esencia, esa parte que no planea ni desea, solo es.

Emilse todavía siente mis manos, mis labios y mis ojos sobre su cuerpo. Mis palabras aún secan sus lágrimas. Pero olvidará porque no ama, y del amor se nutre la memoria. Se perdonará y perdonará al mundo ser su hija, sabrá que pidió nacer y a los gritos, sonreirá mansa como la lluvia.

Secante

2008-02-23T14:49:00.002-02:00

Hay dos tipos de dolor, el dolor físico y el otro. El dolor físico se aguanta, se aguanta y cuando no se puede más se grita. El otro es más difícil de aguantar y mucho más difícil de gritar, y cuando no se grita se ahoga, no se dice ni se llora. Se traga como saliva, se deja ahí, total no se ve, como tierra bajo la alfombra. Se sonrisa falsa, se disimula, se hace como que no. Y se espera que el tiempo que todo lo cura, lo cure como a todo. Pero el tiempo es como un remedio, cura los síntomas y el dolor sigue, se va convirtiendo en caspa, mal aliento, insomnio, úlcera, o lo que es peor, en miedo. Un miedo oscuro como el adentro, que huele a intestinos y mastica rabia. El miedo impide, detiene, cansa. Te va devorando de a poco, dejando de vos solo la cáscara, que aún vacía continúa sonriendo, haciendo como que no, no me duele, estoy re bien, mejor que nunca, en serio, te juro, siempre tuve ojeras, soy así me distraigo, disculpame ¿Qué me decías? Ah sí, perdón, es que no tengo ganas de hablar, no es por nada ¿Dónde está el baño?

Abrir la canilla y mojarse la cara de papel secante.

Por otro lado hay un solo tipo de alegría, de la que no se aprende como del dolor pero que se ríe siempre verdadera y maravillosamente. No es que la prefiera, le admiro la falta de consecuencias.

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Música: Jamie T – Operation.

Caída

2008-02-21T15:46:00.000-02:00

No, nadie me vence en un mano a mano, son años de barrio, años de cagarse bien a trompadas en la calle, en la cancha, se aprende, es inevitable, de cada caída. Tratá de tirarme al piso ¿Ves? No podés, el arte de aprender a mover los pies, cambiar siempre el punto de apoyo, la pierna que sostiene el peso del cuerpo se alterna, vas dando pasos así ¿Ves? Mientras me mantenga parado es difícil ganarme, las piñas que tirás son fáciles de prever, es solo moverte un poco a la izquierda y para atrás y después que tu piña pasó derecha y sin encontrar oposición, tu cuerpo desbalanceado pierde el equilibrio y entonces es solo dar el primer toque, de derecha sobre el cuello, no demasiado fuerte porque ese golpe puede matar, solo un toque en la nuez de adán, la respiración se te corta de golpe, y el susto te invade, no podés respirar, te inmoviliza... y en ese momento el miedo te hace gastar el poco aire que te queda en los pulmones para tratar de acertar algún otro golpe, sin fuerza, sin dirección, lo bloqueo con los brazos abiertos, y doy el segundo golpe, este sí un poco más fuerte, sobre el plexo, justo donde las costillas se abren, eso te ahoga completamente y el dolor te hace cerrarte entero, ponerte colorado, asfixiarte, son 5 o 6 segundos de completa oscuridad, total parálisis, doblado sobre tus rodillas, indefenso ahí, recibís el tercer y ultimo golpe, con toda la fuerza y de derecha, hago un círculo con el brazo, y pego de arriba hacia abajo en la mandíbula, justo debajo de la oreja. Listo, muñeco al piso, no importa el tamaño del muñeco o en todo caso, como siempre dicen en el barrio, cuanto más grande más fácil cae. Pum, es lindo verte caer, como en cámara lenta, las rodillas ceden, el cuerpo se va para un lado, sin reflejos la cabeza golpea contra el suelo, los brazos muertos al lado del cuerpo ¿Dónde vas? ¿Dónde quedó ahora toda tu bravuconeada inútil, tus insultos vulgares, tu bruta estupidez? Duerme en el asfalto.

Pero ella viene y me dice que no, cualquier no, a cualquier cosa, no importa, un no, del tipo que sea, y eso basta para voltearme, ahí no importa como equilibrar el cuerpo, todo se derrumba, la cabeza se incendia, los pensamientos enloquecen en una búsqueda irracional de razones, de nada sirve el barrio, se queda mudo y otoñese, es en vano golpear, manotazos ahogados contra uno mismo. Herido, hasta el león se hace frágil y sus pasos borrachos equivocan las distancias, caigo…y ésta es la única caída de la cual nunca aprendo.

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Música: Murs & 9th Wonder – Murs Day.

y bueno

2008-02-05T19:33:00.000-02:00

¿Te acordás cuando la cerveza salía un peso y la pizza cuatro?

Bueno.

¿Te acordás cuando ibas caminando por la calle y te encontrabas con alguien de frente y los dos encaraban para el mismo lado, y entonces vos ibas para el otro lado y el otro también, y así de nuevo y otra vez, y entonces sonreían?

Bueno.

¿Te acordás cuando la plaza de la Intendencia tenía una fuente en vez de un triángulo negro de vidrio ridículo? y además tenía un ombú gigante, dios le corte las manos a quien lo haya mandado a talar y ahí me sentaba a esperar a la L y ella aparecía aunque no hubiésemos marcado antes. No había celulares y los mensajes de texto se escribían con birome en papel y se metían por debajo de la puerta, decían cosas como: “Pasé, no estás, que pena” o “Hey, te esperé una hora ¿Dónde andás?” ó “Pasaba por acá, vi luz… adentro mío, y se que se enciende cuando te pienso, entonces mis pies solos caminan hasta tu casa, los tuyos se ve que caminan hacia otro lado y por eso… te dejo un beso”.

Yo me acuerdo, al Caraffa todavía no le habían cortado las escaleras, y esperarte ahí calmaba la tardanza, no estaban las torres del negociado de Angeloz y se podía ver el atardecer en las sierras. Y cuando florecían los dos palos borrachos del frente se te alegraban los ojos, aunque después miraran el piso, los pasos hasta el desahuciado momento de no esperarte más, ya no viene.

Y bueno.

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Música: Dead Prez Vs. David Banner – Bigger Than Hip Hop (Dj Eleven Remix)

Elisa

2008-01-17T12:40:00.000-02:00

Capitulo I

Saudade

Brasil, país tropical sucundum sucundum… En el ‘93 fui a Brasil por primera vez. Estaba en segundo año de la facultad cuando mi viejo llegó y me dijo si quería hacer cámara en un documental. No dudé, mentí que sabía manejar la cámara que habían comprado. La noche anterior al primer día de rodaje me encerré en el baño del hotel a leer el manual y practicar, cuando amaneció era un camarógrafo con basta experiencia. De este nuevo país conocía poco, postales de sus famosas playas, el carnaval de Rio, y una canción de Charly que juraba que la alegría no era solo brasilera, pero era. Mi viejo vivía en Porto Alegre desde hacía tiempo, y desde hacía tiempo vivía, me acuerdo que me dijo: Para aprender el idioma, no traduzcas; para adaptarte, no compares; y para entender la idiosincrasia brasilera Peninha escribió una canción que Caetano interpretaba muy bien: … “Todo foi apenas uma brincadeira que foi crescendo crescendo, me absorvendo, e de repente me vi assim, completamente seu, vi a minha força amarrada no seu paso, vi que sem você nao há caminho eu nao me acho, vi um grande amor gritar em mim como eu sonhei um dia.
Quando o meu mundo era mais mundo e todo mundo admitia, uma mudança muito estranha, mais pureza, mais carinho, mais calma, mais alegria, no meu jeito de me dar.
Quando a cançao se fez mais clara e mais sentida, quando a poesia realmente fez folia em minha vida, você veio me falar dessa paixao inesperada por outra pessoa.
Mas nao tem revolta nao, só quero que você se encontre, saudade até que é bom, melhor que caminhar vazio, a esperanza é um dom que eu tenho em mim, eu tenho sim. Nao tem desespero nao, você me ensinou milhoes de coisas, tenho um sonho em minhas maos, amanhá será um novo dia, certamente eu vou ser mais feliz.”

Extrañar hasta es bueno, es mejor que caminar vacío.

Después de algunos años allá me di cuenta que difícilmente un brasilero muera de amor, difícilmente un argentino muera de alguna otra cosa.

Caetano Veloso - Sonhos (Peninha)

Elisa

2008-01-10T12:15:00.001-02:00

Capitulo V

Sim creme

Yo creía que no ibas a venir, vestidita toda de rojo, mirando ansiosa a través de tus lentes rojos también. Yo creía que dios desparramaría bien a los ángeles para que no se encuentren, porque si dos ángeles se encuentran…

Yo creía que podía engañar a la angustia de que no vinieras, corriendo atrás de una pelota de fútbol como un loco, y así no ocupar mi cabeza o solo ocuparla en las cosas que debería ocuparse siempre una cabeza, mandar las piernas a correr, los pies a patear, mover un cuerpo hecho para moverse y dejar quieta el alma, hecha para…

Pero viniste, te sentí y me di vuelta, y por primera vez dejé a mi equipo con uno menos. -. oh meu, tenho que ir .- Y caminé los metros blanditos hasta vos, los pasos de luna hasta tu cuerpo prolijo y llenito de dudas y temores antiguos. La alegría y yo llegamos juntos y vos nos miraste como si fuéramos uno, vos no eras alegre en aquella época, no sos alegre aunque estés alegre a veces, y tu sonrisa fue más un dibujo de sonrisa, una sonrisa de papel crep. Expliqué que estaba jugando al fútbol que no me besaras para saludarme que estaba todo sucio que creía que no vendrías que vivía a unos metros -. Tu me aguarda aquí nesse barzinho bacana que eu já volto, tomo banho e volto .- Vos no podías creer que tus pies me obedecieran y esos minutos interminables hasta que volví no podías creer haberme esperado. Pero volví, sacaste la cartera roja del asiento guardado para mí y me senté con la alegría a upa, y sonreí interminablemente sin saber que hacer ni cómo.

Desde ese principio fui yo el que no pudo creer, todas y cada una de las cosas que vendrían después.

Vendría el mozo.

-. Oi, boa tarde .-

-. Eu quero um capuccino .-

-. Eu também .-

-. Com ou sem creme? .-

-. Sem .-

-. E Você?

-. Sim .-

-. Com creme? .-

-. Nao, sim .-

-. Ele quer dizer sem, sem creme .-

Eso, yo quería decir “sem creme”. Quería también decir que podía ver más allá de tu hermosa carita, podía ver la enorme piedra que aplastaba tu alma, podía ver todo lo que te dolía vivir, podía ver que todavía no sabías que eras un ángel. Podía verte, realmente, quería decir.

Marisa Monte - Diariamente

Nubecita

2007-12-20T16:29:00.000-03:00

Vení, vos, nubecita para mí, haceme siempre sombra, lloveme, caeme piedra. Vení, corré a través del horizonte como luna de ruta, viajá conmigo, volame el paraguas, el pelo, lagrimeame los ojos, limpiame la mirada, acompañame, mirame comer.

Bebo de tu agua, bailo bajo tu lluvia, le canto a mi resbalón, soy la sonrisa que te causo.

Volá bajo nubecita, para que te pueda ver, camina cerquita, vos sabés. Yo no te amarro, ni correa, ni collar, menos mucho menos un bozal, vos no mordés y si mordés, dientes del algodón, risa de niños, eco de arroyo, sonajero. Esperame, llovete ahí sobre ese árbol que yo ya vengo. Voy a comprar esas cosas con las que se hacen las tormentas, vamos a tronar vos y yo. Primero hacemos el rayo, después el clarón en el cielo, y después, tronar lo más fuerte que podamos. Vamos hacer noche este día de sopa, de vapor, apunante, de eterno sol enojado y sin ozono.

Baja el agua por tus piernas, nube dulce, aprendí a amar tu gris después que me dejaste, desierto, alma de arena y espejismos.

Tus ojos cerrados, todas tus formas, nube de nubes redondas grandes, naturales. Tu silencio me hace falta como la aguja al dedal, dame tus besos puntadas, coseme la boca, la mente, todos mis ruidos, las gotas sobre la chapa tapan tus gemidos, dejame entrar, entrar. Cuerpo neblinoso, ojos de cristal, corazón frío, agua nieve, mano abierta que deja volarse la mariposa voluntad.

Vení, volvé, esperame sentadita en las escaleras, caminá detrás de mí, yo abro la puerta, el vino, vamos a la cama, hacer un chaparrón, arriba del colchón, con agua y con jabón.

Bueno 2

2007-12-20T14:23:00.000-03:00

Las copas limpias vacías a la sombra del armario. La última botella de Valmont, cerrada, su corcho, su rojo, sus promesas de ablandar armaduras.

Ventiluces.

Un domingo nublado en cada rodilla, ropa sucia con jabón en un balde y que se lave sola, una puerta que se cierra un ruido que se ríe.

Delantales.

Dos, tres almohadas en tu lugar de la cama, no tenés velador, no me hace falta, llego a la luz, ves.

Cortinas.

Buscar lombrices, frasco, tierra, pescar el río, tenerte entre mis manos de nene, tener tu libertad escurridiza y salvaje, sacudiéndose entre mis dedos, dejarte ir, dejarte ir, soltarte, darte la libertad que ya tenías, elegir devolvértela, andá nadá, date cuenta.

Sauces.

Nuevas sábanas ásperas, crece la ropa sucia, las plantas, los enojos, se agarran los olvidos y los recuerdos como perros rabiosos, me mira el gato de la vecina, se llama Ámbar, ve algo en mí que yo no veo.

Salchichita.

Un solo cepillo de dientes, un hombrecito negro haciendo equilibrio en el lavatorio torcido, un mapa del subte en la puerta del baño, jabón de coco.

Sueños.

Cuesta dormirse, cuesta despertarse, cuesta olvidarse, acordarse, listita entonces: cera para el piso, arreglar el enchufe, regalos navidad, terminar el documental, llamar mamá, ir al lavadero, comprar bermudas… (hola, vine a comprar las Bermudas, si, como le va, acá están, son suyas, cuidado con el triángulo lo único) concentrarme, no desvariar, olvidarla.

Radiohead - All I Want

Bueno

2007-12-19T17:44:00.000-03:00

Cuando camino mis pies mecanizan el movimiento para que mi mente pueda ocuparse de otra cosa, vos dejame a mí. Los brazos van al costado del cuerpo y les hacen burla. En mi cuarto tengo un día escondido, una noche venís, abrís el placard y amanece. Me gusta acariciarme los ojos con tu boca y que me soples la cara o me la sople el viento o la ducha. Tengo talones fuertes como piedras que gastan todas zapatillas, querrán raíces, querrán buscarte, querrán plantarse y decir basta, yo de aquí no me muevo hasta que no me des una buena razón para seguir. Yo he pensado eso también pero no soy tan fuerte, y seguir es como un mecanismo, vos dejame a mí, para que puedas pensar en otra cosa: Estás vivo, deberías hacer algo. El perro me mira y me sonríe, yo le acaricio la cabeza y se viene contento, caminado a los saltitos, olfateando, compañero. En seguida se da cuenta de lo que a vos te llevó casi siete años y otras tantas derrotas, mirarte al espejo, preguntar por qué cabeza al cielo, arrepentimiento. Creemos en las cosas que existen y por eso existen, funcionará igual con las no cosas? Por ejemplo este ardor que tu ausencia me causa, el mismo que me causaba tu presencia, y ese fueguito ese gran calor, falta la lluvia, lago vacío, peces que se ahogan en su salsa. Me gané una motito en un sorteo, hace 100 Km. con un litro de nafta, mucho aire en la cara para una noche de verano, no será tu soplido pero da paz igual.

Da paz igual.

Dj Pau Candi Remix - Bjork & Modeselektor - Scatterheart

Emilse y la falta de mar

2007-12-12T09:43:00.000-03:00

a miEmi

¿Por qué nacer mediterránea a una mujer de espuma?

¿Por qué rodear de ciudad, familia, costumbre, a una mujer que deja huellas de arena y luego levanta el viento que las borra?

En la falta de mar se desconoce, Emilse. Deja sus manos en la tierra que las cubre de espanto. No es peor lo que hizo que lo aún no hecho.

Permanecer, transcurrir, no honrar la vida, Eladia, Emilse, a los nombres se los lleva la corriente de lo que somos cada día. No se que ponerme, cada día. Aquel que huye del sufrimiento, más sufre.

El mar tiene superficie para la suciedad, profundidad para la verdad, distancia para el olvido, permanencia para aprender, y se repite ola tras ola porque nos cuesta.

Oceánica Emilse, mira con ojos siempre abiertos, pez fuera del agua. A su boca, refugio de almas deshabitadas, le quedan sus besos, sus besos la evidencian. Y aunque polarice su caída en el frío demencial del hielo eterno, es Antillas, Azores, Canarias… ese azul verde esmeralda, esa clara transparencia, buceable fondo inalcanzable y maravilla. Esa luz coral, canto de piedras y embestidas. Selvas de agua salada, caminar como cangrejo, y sol de final de día.

Una mujer de mar siempre se va, siempre vuelve.

Bobby Hebb - Sunny.
Bobby Hebb - Sunny

Nadia, Natura y La Máquina

2007-11-28T15:24:00.000-03:00

A nadi

Nadia rasca con la uña en la madera las alas que le faltan para volarse, pies la atan a este mundo de domingos impertérritos, jardines descuidados, peces muertos en la orilla de la respuesta del mar, que no será dios, pero se mueve de la misma manera.
Nadia, luces de barcos en el horizonte, piel de plegaria, se corta los malos pensamientos para ver si se escapan como manos, pero no, se quedan allí, abrazados a si mismos.

Adentro algo que no es el corazón late.

Natura y La Máquina ejercen su poder y dominio en esta criatura dócil, frágil pero de grandes vientos. Cientos de árboles y montañas creció Natura desde sus tobillos hasta el comienzo del cuello, ya pobló La Maquina su espalda salvaje y su vientre impenetrable, de cimientos donde alzar muros divisorios. Controladas sus tormentas huracanadas, queda tan solo una niña de mujer, que caminará por donde todos caminan.

Pero adentro algo amontona distancia.

Entonces Nadi, sopla suavemente en las hendijas de lo permitido y su aliento de tibia rebeldía, de brisa de Marzo, parte al mundo en dos, imperceptiblemente. Y de la fuerza que la tierra hace para mantenerse unida, crea la niña en su profundidad, las palabras que besarán cada mañana los hombres y mujeres nuevos, dejando para siempre de olvidarse de ser la pureza de los niños que eran. Natura no impone y La Maquina no funciona.

Entonces adentro es afuera, y Nadia habla con su hombre, amigo, ángel, y gana estas palabras que él pierde sin cuidado, como el viento que para ser, pierde el aire que lo hace.

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Björk & Modeselektor - Hidden Place (Dj Pau Candi Remix)

Mara No

2007-11-05T15:43:00.000-03:00

Vos agarrás y le decís no a Mara, y Mara no. No brilla, no cantan los pájaros sin su brillo, no amanece. Días de bruma sin viento, los barcos se chocan en el puerto.

-. ¡No Mara, eso no se toca! .-

Y eso no es tocado, por nadie más nunca, y muere de falta de tacto, se hace un hueco de adentro hacia fuera y se cae dentro de sí, de no.

-. ¡Mara, ya te dije que no! .-

Que no, te dije, y Mara no, no dice. Los ojos secos sin pestañear, las preguntas sin respuestas, los suspiros, los fastidios. La Niña Toro no, no corre, no camina, no va detrás del rojo, no hay rojos, todos los grises, la voz que no sale de adentro, los cuernos limados, los cascos gastados, los músculos dormidos, ni la cosquilla, ni la sonrisa, ni el reflejo, la mosca en la cara mira con sus miles de ojos la inmovilidad de la vida que no, la niña que no, Mara no.

-. ¡Mara, es no y basta! .-

No y basta, y no basta. Ella se toma las manitos y junta los pies, uno pisando el otro, se le frunce la pera, le tiembla, se le cae del árbol, se cae el árbol, todos los árboles, los bosques, no hay quien agarre los ríos en la crecida, la inundación, después el desierto, pájaros durmiendo en el suelo, peces atascados en el barro, la tierra herida, la vida no.

-. ¡No Mara, y no es no! .-

No es no y el hambre ya no se queja, el corazón se niega a latir, no es bobo. La oscuridad y la fiebre, los sueños donde la gente grita, los monstruos persiguen, la muerte despierta. Levantá el brazo Marita, para que te ponga el termómetro, decile hola al doctor ¿Qué tiene doctor? Que no.

-. ¡Porque no y se acabó! .-

¿Por qué? Porque no. Porque no y se acabó, se acabó. Y se acaba, palidez, ausencia, ambulancia, internación, suero, dios mío. Pulmones de papel crep, palabras que se traban al salir, o que no salen. Silencio, hospital, olor a vida remendada, desinfectada, pasillos que esperan, horarios de visita y un cuadrito de enfermera con un dedo en la boca diciendo no. Y Mara no.

Música: Jamie T – Calm Down Dearest

Mara quema

2007-09-27T18:02:00.000-03:00

Cruzan la plaza, la pequeña Mara y sus dos padres. Ella va feliz, colgada de la mano derecha de su padre, que tiene un gesto austero, preocupado. Que hace algún tiempo permanece en un estado de alerta continuo y en la oficina no necesita explicarse, cuando suena el teléfono, el atiende, sus compañeros lo miran esperando la palabra que todo lo explica: ¡Mara! Y sale corriendo.
Mara, tironea de las manos de sus padres, quiere hacer la “hamaquita”, la madre rezonga cansada, abatida. Hace tiempo que se ha instalado en ella ese cansancio como de años, esa falta de carácter, esa sensación de “para que” de “es en vano”, de “no aguanto más”. Es que los padres de Mara hubieran querido que la niña fuese normal, como cualquier otro niño, y Mara, es espectacularmente lo contrario. Es todo aquello que alguna vez esperamos todos los que esperamos que pasara alguna cosa extraordinaria, alguna vez.
La niña va subiendo a saltitos las escaleras del consultorio del Doctor Urrusbeitía, especialista. La madre la mira con tristeza, cansancio de nuevo, y un poco de amor también, es la madre. El padre mira a la madre, recuerda a la mujer hermosa de la que se enamoró, golpea la puerta del consultorio, la abre al oír el “pasen”, y vuelve a olvidarse.
Mientras los padres le cuentan al Doctor Urrusbeitía, especialista, las ultimas ocurrencias, las ultimas catástrofes, los últimos desastres naturales, los últimos accidentes maliciosamente planeados, de la pequeña Mara, ella da saltitos benignos por todo el consultorio, hasta que ve un busto de Sigmour Freud, deja de saltar y lo mira desafiante.

-. … y de la nada, o sea, yo me di vuelta porque sentí el olor a quemado, y el mantel estaba prendido fuego, después se prendieron las cortinas… .-
-. Yo creo que fue por el puré… .-
-. ¿El puré? .-
-. Sí, porque me parece que el puré estaba muy caliente y entonces él cree que se quemó la lengua con el puré y por eso se enojó… pero a mí me parece que no estaba tan caliente, yo siempre lo pruebo antes, es que a ella no le gusta la comida que nos indicó el Doctor Magliano… .-
-. mmm… Entiendo .-
-. Por suerte yo llegaba en ese momento y pude apagar todo con el matafuegos del auto… pero la cocina quedó toda negra, ahora los pintores están… .-

Entonces el Doctor Urruspeitía, especialista, sonrisa soberbia, aires de suficiencia, corre la silla giratoria en dirección a la niña.

-. A ver ¿Cómo una niña tan buena y bonita incendió la casa?

Entonces Mara se apura a mostrar con un gesto veloz que sus padres no logran evitar. Apoya su manito sobre la mano grande y especialista del Doctor Urruspeitía, que deja abruptamente de sonreír, y aparta su mano como quien la aparta del agua hirviendo, del cuerpo de la mujer de otro, de dios, del fuego. Frunce el seño, se mira donde arde, los deditos de la nena marcados en la piel enrojecida, traga saliva, no comprende, mira a los padres buscando una explicación que sufren no tener. Él se toma la cabeza, ella cierra los ojos derrotada. Algunos niños, en el jardín de infantes, se pintan las manos y dejan sus marcas en una cartulina pegada en la pared. Otros en cambio…

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Música: Kanye West, Pharrell, Tom Yorke – Us Placers.

Maraparecedesaparece

2007-09-24T17:24:00.000-03:00

Otra vez la enfermedad postra en la cama a la pequeña Mara y sus deseos de volar como un pájaro, como un barrilete, como una bolsa de nylon, como una hoja de otoño, como un bicho borracho de polen, como una flor de diente de león, basta.
Mara recorre con su mirada su habitación, quiere ver si todo es lo que es o si es además otra cosa, y que cosa, y si hay algo más que cosas. Descubre claro, el vacío. Entre ella y las cosas, la nada, el aire. La invisibilidad del aire, lo tanto que se parece a la nada siendo algo. Mara se maravilla, pero cansa maravillarse, y tose, y la tos le raspa por dentro como garras de animal enfermo. Mara siente a su madre que sube las escaleras con su almuerzo, su inaceptable y desabrido almuerzo, que ni siquiera olor tiene. Entonces la niña hace fuerza y le desaparece una mano, hace más fuerza y le desaparecen los pies. Fuuuuuuu… suelta el aire, se prepara, sentadita en la cama, cierra los ojos, aspira suave y largamente, se llena de ese aire que parece nada, y se le parece, hace toda la fuerza que puede, y desaparece.
La madre entra al cuarto con la bandeja, mira desconcertada para todos lados.

-. ¿Mara? Maritaaaaa .-

Cierra la puerta del evidente cuarto vacío y sale llamando a su hija.

-. ¡Maritaaaaaa! .-

En la casa todos empiezan a buscarla. Se escucha que gritan su nombre, que abren y cierran puertas, que dicen “¡Ay esta nena!”, que bajan al sótano, que hasta salen a buscarla afuera.

Mara suelta el aire tapándose la boca para que no escuchen su tos.

Aparece.

Aspira como ahogado que saca la cabeza fuera del agua.

Sonríe.

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Música: Fourtet - Twenty Three.

Mara nada

2007-09-09T21:15:00.000-03:00

Domingo. Las visitas, la familia:

-. Holaaaaa .-

-. ¡Hola, llegaron! ¿Y eso? ¿Qué trajeron?

-. ¡Empanadas! .-

-. Pero che, si yo estoy cocinando, pasen, pasen .-

-. ¿Y Marita? .-

-. Ahí está en el patio .-

-. ¿Y qué hace? .-

-. Nada .-

La pequeña Mara está parada sola, muy derechita, lleva puesto un vestidito verde inglés y zapatitos de charol negros, mira estupefacta el único árbol del jardín. Una oruga verde inglés, de ojos negros, brillantes como el charol, muerde una hoja, y el ínfimo sonido retumba en los oídos de la niña. Las hojas del árbol se mueven al compás eterno del silencio, y ese ritmo es un idioma, y dice cosas sin verbo, sin traducción, sin verde inclusive. Late en el interior del tronco esa vida lenta y sabia como el tiempo, y la niña puede sentir la sonrisa, el movimiento mínimo de las raíces, haciéndole cosquillas a la tierra, que les niega el agua. El sonido grave y hundido de las piedras, con las que se ríe feliz la tierra, jugando a las escondidas, ayudando a las malas hierbas. El inmedible temblor de miles de pasos de miles de hormigas, que salen a pensar mientras caminan. Todo lo oye la niña, todo resuena en su alma, vacía como el universo, infinita. Un picaflor, incapaz de detenerse, se acerca a Mara, vuela en el mismo lugar, admirando a la niña que lo admira. Sus alas invisibles por la velocidad del aleteo, zumban como un insecto ebrio. Sus diminutos ojos confían, no puede hacerle daño lo que no se mueve. Mara feliz como el árbol, espera el milagro.

-. ¿Y no se aburre ahí solita sin hacer nada? .-

Música: René Aubry – Fil De Verre.

Mara y el nombre de todas las cosas

2007-08-31T11:07:00.000-03:00

La pequeña Mara señala con su dedito y pregunta:

-. ¿Eto? .-

-. Esto es un tenedor, te-ne-dor .-

-. ¿Eto? .-

-. Es un tenedor Marita, tenedor .-

-. ¿Eto? .-

-. Ay… tenedor, te-ne-dor .-

-. ¿Eto? .-

-. Esto es una mesa .-

-. ¿Eto? .-

-. Mesa, me-sa .-

-. ¿Eto? .-

-. Es la mesa Mara, me-sa, me-sa… .-

-. ¿Eto? .-

-. Teléfono, esto es un teléfono .-

-. ¿Eto? .-

-. Te-le-fo-no ¿Ves? Es para hablar, teléfono, se usa así ¿Ves? .-

-. ¿Eto? .-

-. ¡Ay esta nena por Dios! .-

A Mara le cuesta aceptar que las cosas sean solo lo que son.

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Música: Sean Kingston – Beautiful Girl.

Mara mata

2007-08-25T14:39:00.000-03:00

Mara camina con desgano a la escuela, donde le enseñan que las cosas son cosas, que los números son números. Donde hay que pararse todos juntos, y todos juntos sentarse, y que la letra “a” se pronuncia aaaa y todos abren la boca como idiotas. Mara camina con desgano a la escuela. Pisa sin querer una hormiga. Se aterroriza, levanta el pie y la ve. La hormiguita se retuerce un poco y muere. Mara ha matado. Se queda paralizada, perpleja, atónita, muda. Un extraño viento salta de árbol en árbol, algo ríe con malicia entre las sombras. La niña se consuela: -. Fue un accidente .-
Camina mirando el suelo repitiéndose: -. Fue un accidente .-
En el recreo se queda parada frente al patio y se repite: -. Fue un accidente .-
En el aula, sentada en su pupitre, la mirada perdida en la ventana de sol, en voz apenas perceptible: -. Fue un accidente .-
El padre de Mara la busca a la salida de clases, con su sonrisa apurada y habla de cosas que ni él escucha. Mara sentada en el asiento de atrás, en silencio, se dice en su cabecita: -. Fue un accidente .-
Durante la cena, mientras se lava los dientes, como respuesta a cualquier pregunta, mientras se pone el pijama y calienta la cama moviendo las piernitas, Mara, insiste: -. Fue un accidente .-
Pero de todos modos llora.

Música: The Shins - New Slang.

Maramoto

2007-08-22T15:06:00.000-03:00

La pequeña Mara conoce el mar, el veintinueve de algo de mil novecientos algo, no se acuerda bien. Sus padres la llevan a la playa y ella se detiene azorada al ver la inmensidad oceánica. El agua avanza y ella retrocede, el agua retrocede y ella avanza. Después, cuando se acostumbra, comienza a construir un castillo de arena, como todos los niños. Pero no como todos los niños se divierte. Su castillo tiene rey y reina, príncipes, bufones, una gran corte, sacerdotes, ejército y desigualdades. Mara sonríe viendo al pueblo organizar la revuelta y avanzar decidido contra su castillo recién construído. Ayuda con su dedito a derrumbar las torres donde los arqueros disparan contra la plebe desarmada y furiosa, destruye con su pie los murallones que separan a la pequeña casta lujuriosa de la muchedumbre hambrienta y enardecida. De repente sube la marea y el agua espumosa acaba con la diminuta revolución. La Niña Toro frunce el seño, clava con fuerza sus brazos en la arena mojada. Un temblor sacude levemente la playa, algunos pierden el equilibrio, algunos miran sin entender. Es tarde, oscurece, el cielo se llena de nubes marrones y gordas. Los padres de Mara la toman de las manos y sacudiéndole la arena la llevan a casa.
Al otro día desayunan los tres en el balcón del departamento. El padre lee sorprendido y en voz alta una noticia del diario:
-. Un maremoto arrasó ayer las costas de España y Francia, hay una cantidad no identificada de heridos y cuantiosos daños materiales .-

Mara intenta disimular, muerde una tostada y en estampida los pájaros levantan vuelo.

Música: Rage Against The Machine - Calm Like a Bomb.

Mara desconfía

2007-08-18T21:36:00.000-03:00

La Niña Toro está sentada en una silla en medio de su habitación. Atenta, pasa lentamente la mirada por todas las cosas. Desconfía.
Las cosas son lo que son pero además son otra cosa. Las cortinas cobran vida con el viento y le tocan la cara con aterradora suavidad, pero al cerrar la ventana, a veces siguen moviéndose. Los cordones de las zapatillas siempre quedan en posición de señalar algo, y si se sigue el camino lo que se encuentra es una combinación de cosas tratando de comunicarse, lo que es asustador, porque las cosas son cosas, no deberían intentar comunicarse. La ropa sucia parece una persona sobre la silla, y si uno la guarda en el placard, parece una persona adentro del placard. Mara desconfía de que las cosas cambian de lugar y de forma apenas ella deja de mirarlas. Desconfía que el pequeño mundo de su cuarto nunca está como ella lo ha dejado. Desconfía que las cosas creadas por el hombre tengan rebeldía, quieran independencia, posean el mismo corazón libertario que ella posee.
Las cosas tienen vida. La vida tiene intención y Mara desconfía de toda intención, porque toda intención tiene un propósito, todo propósito una razón y Mara desconfía profundamente de las razones.
En sus noches de insomnio y fiebre ha estudiado a los hombres, sus razones, sus propósitos, sus intenciones. Cuanto más los estudia más desconfía.
Todo es lo que parece y además es otra cosa y muchas veces más cosas.
La niña permanece inmóvil en su silla, desconfía. No se acuerda si no sale porque no puede o porque no quiere, pero no sale. Afuera es peor, afuera están los hombres y un mundo creado en base a primeras razones, segundas intenciones, propósitos de terceros.
Una extraña luz va rodeando lentamente a la pequeña, una poderosa vibración hace temblar las cosas en sus lugares, el cuarto se ilumina.
Mara está enojada.
De repente, las ventanas se abren con la fuerza de un viento interior y desde el placard ruge una tormenta, furia oscura. Las cortinas son expulsadas hacia afuera, también la ropa sucia, las zapatillas y sus cordones señaladores. Todas las cosas se elevan y luego de revolotear por el cuarto son expulsadas ventanas afuera. El silencio llega, el vacío también, nada queda en la habitación desierta salvo Mara, en su silla.

El silencio tiene sonido a zumbido de abejas.

La Niña Toro se levanta y con inusitada violencia embiste contra el mundo…

…y el mundo cae.

Música: Rage Against The Machine – Mic Check.

La Otra Elisa

2007-08-17T14:21:00.000-03:00

Capitulo XII:

-. …hola .-
-. Hola ¿Estás llorando? .-
-. …no, es el viento... ¿Qué hacés acá? .-
-. …soplo .- mi viento en su cara que sonríe.

Después el silencio. Y en el fondo de sus ojos un antiguo terror de mujer que convive con la inevitable tragedia de matar lo que más ama. En el fondo de sus ojos un antiguo llanto, un llanto muy anterior a ella, anterior al agua. Al agua que en mí se congelaba, piedra que me hundía desde el fondo, aturdido en mi presentimiento, ahogaba.

-. ¿Qué pasó? .-
-. ... .-

Después la nada, y en el fondo de la nada la verdad que no quería... la verdad que no salía, no salía de vergüenza, la muy fea, la horrible, la verdad de dientes amarillos y lengua llena de espinas.
Su boca que se abre de besos enterrados, ladridos espumosos, explicaciones podridas, ruidos lacerantes, carne para cuervos...

-. Pau, yo me sentía tan sola, y vos no estabas... .-

Después la muerte. Ojos abiertos que no ven, un incendio en cada mano, y los monstruos que se devoran a si mismos en cada adentro.
Yo que ya sé todo pero escucho: confirmar la muerte, como mirar la sangre irse lentamente de nosotros, por ese agujero enorme que deja el que se va, ese que éramos... sangre las palabras absurdas, las impronunciables, las palabras que no pueden deshacer los errores que en silencio, la ausencia nos tropieza.

-. …no me vas a poder perdonar, ya sé .-

Después, la tormenta, oscurecido cielo manchado de negro, arrancaba los árboles de la tierra, hundía los barcos en el mar, enfurecido mi amor era un gigante derrotado que al caer destruye el mundo que lo condena.

-. ¿Por qué? Elisa .-
-. …no me mires así .-
-. ... ¿por qué? .-
-. …me voy .-
-. ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? .-

Porque sí.

Después la nada y mucho después conocería a Otra Elisa, pero esa es Otra historia... o la misma.

Fin.

Música: Beck - Everybody'S Got To Learn Sometime.

La Otra Elisa

2007-08-15T14:39:00.000-03:00

Capitulo XI:

Elisa, tus ojos están cerca ¿Me mirarás de nuevo con esa mirada de dolor, del dolor de un amor tan grande que no se soporta solo? un amor tan grande que debe ser dividido en dos... o en tres, o cuatro, cinco... tan grande que sobra, que hay para mañana, pasado mañana, todo el invierno... un amor tan grande que te llena, llama, llueve, y vas así todo gordo, fuerte, feliz, seguro, le ponés la cara al viento, al olvido, al futuro, a lo incierto, le ponés las cara al tiempo, al tiempo que no puede, no puede el Tiempo ni la Distancia puede, con este amor tan grande, tan grande como un río que no termina nunca porque siempre empieza de nuevo ¡Agua!
-. ¿Agua? Hay ahí, pero está natural... ¿No quieren Coca? Tengo Coca fría ahí en la heladerita... .-
-. …ah, gracias... .-
No me acuerdo el nombre del camionero, me acuerdo que contaba historias de aventuras, de un tiempo en que solo bastaba querer algo para conseguirlo.
-. ...bueno entonces me metí como changarín, fui juntando la guita, en aquel tiempo era gratis el curso en la marina... ¡Y cuando tuve el carné me embarqué! .-
Elisa estoy llegando, vengo con mi barco, estos son mis pies que caminaron hasta acá, estoy intacto, he triunfado porque he sobrevivido, Elisa, todo yo, con cada mano cada sonrisa, las nuevas y las antiguas, volveremos a ser porque nunca dejamos de ser porque lo que nos une es tan grande, es...
-. ... ¡Inmenso! yo nunca había visto un barco tan grande, era impresionante, como un edificio en el agua, yo no estaba solo, iba con otros tres compañeros, todos de Río Gallegos, entramos mirando todo, era un barco panameño, pero había tipos de todas partes, daba un poco de miedo... .-
De miedo, de ansiedad, temblaba imaginando cada posible encuentro (luego aprendería que esto no se hace, por una extraña razón cada acción imaginada, nunca acontece) mis manos se ataban una a la otra y yo no estaba más en ese camión, en ese camino, estaba en...
-. ...no sé, andábamos por lugares que nunca supe el nombre, el buque era enorme y teníamos que permanecer juntos para no perdernos, era peligroso meterse donde no se sabe, cuando parábamos en algún puerto todos bajaban, nosotros no, nos quedábamos en el barco jugando al truco, nos hicimos amigos del cocinero, un chango de Corrientes, él nos contó muchas historias, pero, después de cinco meses en alta mar ya nada te importa... .-
Nada importa, todo se cae, pierde el sentido ¿Qué importa? ¿Qué? y además, ¿Cómo una persona puede transformarse en tanto, mucho, todo así?

Llegar, saltar del camión, poner los pies en la tierra, llegar. El camionero nos dio direcciones, gente que podíamos ver en el puerto para conseguir trabajo como changarín, para tener plata, plata para... bueno para todo, todo lo importante.
Llegué a la casa con las flores medio caídas, es que di muchas vueltas a la manzana, soy un cagón, dale cagón. Miré de nuevo la dirección, es acá, dale cagón, golpeá...
Tomar aire, tomar más aire, ¿Qué pasa hoy con el aire que no alcanza?... tomar más aire... ffffffuuuuuuu... soltar todo el aire junto, ese aire caliente, lleno de cortocircuitos...
¡Más aire!
Vamos: ¡toc toc toc! golpear la puerta de la casa de las Yanes, la casa de Elisa... pero de todos los posibles momentos imaginados... ninguno era como este...
Nadie atiende.
No están, no hay nadie...
-. ¡¿Angustia que venís vos ahora?! .-
Las flores se doblaban como vergüenzas, caminar hasta la parada del colectivo, volver a Rawson, ya no vivíamos en la casa de al lado, no tenía corazón para esperar el bondi, no tenía cuerpo para dejarlo quieto, caminar y la angustia queriendo agarrarme...
-. No jodas Angustia, vengo a la tarde, deben estar en la playa... salí Angustia, ¿Qué venís? .-

Pero no volví a la tarde, ni al otro día, ni al otro, y así me fui quedando, y la angustia me agarró, y se fue quedando... y los días pasaban y yo ausente, como en sueños donde las cosas pasan, pero no pasan realmente...
El Leo y yo nos mudamos a un camping en Playa Unión, con una carpa prestada, fea y sucia, andábamos todo el día en el mar, o jugando al pool, metegol, fútbol... conocimos a otras chicas, unas que estaban en una casa rodante, nos invitaban a jugar a las cartas, o al ping pong... nos reíamos mucho, pero la angustia no se iba, nunca se iba, hasta que un día se la llevó el viento.
Un viento furioso, se desató de repente ¡No se atan los vientos! se enfurecen. Viento furioso se llevó todo, la carpa, la ropa tendida, la pelota, las cartas, los cables de la luz, la arena y hasta alguna gente se llevó, y mi angustia.
Y trajo una risa tonta, con el Leo nos miramos y nos empezamos a reír, y no podíamos parar, y festejábamos el viento que la gente sufría, y corríamos por la playa que la gente abandonaba, y celebrábamos el mar del que la gente huía, y gritábamos al viento que se llevaba nuestros gritos. Y apenas podíamos ver, los ojos entrecerrados, el viento sacudiendo mi ausencia, llevándose mi angustia y trayendo...
¿Elisa?
Del otro lado de la calle, los pelos tapándole la cara, y el mundo se detiene y solo hay viento, ella ahí parada, mirándome sin expresión, con las manos en los bolsillos.
Yo crucé la calle entre bolsas y hojas y papeles voladores, la miré, no dije nada, no dijo nada, estaba rara, diferente, otra... estaba linda, porque era linda y porque yo la amaba, porque siempre estuvo linda, y porque ese día todo era lindo, yo era lindo, mi amor era lindo, la furia del viento era linda. En días así no se puede morir, yo vivía. Vivía. El viento adentro, volándome.

Música: Faith no More - Easy.

La Otra Elisa

2007-08-13T17:55:00.000-03:00

Capitulo X:

Ignorar el Tiempo y atravesar la Distancia.
Atravesar la distancia... atravesarla...
Llegar hasta la casa de la esquina, miedo, seguir, dar la vuelta manzana, tomar coraje, sacar pecho, llegar hasta la casa de la esquina, miedo, golpear la puerta... toc, toc, toc...
Pero no había plata, no había suerte, compañeros, fuerzas, decisión, osadía, no había como.
Había por que y un camino largo y recto como el horizonte, el mar de un lado, la cordillera del otro, desierto, siempre...
Y cuando estaba enredado en el fracaso, enredado en los no puedo... llega mi primo, fresco como una lechuga, con su cara de niño que sonríe, llega mi primo, el Leo, con sus flores en los ojos, sus dibujos de arena, la poesía de ser él, llega, y todo cambia...
-. No, no está de novia, je je je quedate tranquilo... .-
-. ¿Pero vos la viste? ¿Cómo está? .-
-. Y... está linda, crecieron, igual no las veo mucho... se mudaron a Madrin .-
-. No importa, ¿Vamos? .-
-. ¡Vamos! .-
-. Je je.. vamos .-
-. ¿Y cómo vamos? .-
-. No sé... pero vamos .-
Y fuimos. Es que de a dos todo es tan fácil que uno sonríe. Teniendo espalda uno duerme tranquilo, teniendo espalda uno es dos... y la seguridad que me falta es la que doy.
Y fuimos. Juntamos plata de todos los costados, de todas las manos, de todos los bolsillos, de todos los amores... nos alcanzó hasta Río Negro, es que la pobreza nunca fue nueva. Íbamos tomando mate adelante con los choferes, cerca del amanecer nos dejaron en un cruce, en la ruta, no había nada, solo una estación de servicio, un sereno, camiones parados, manchas de aceite, una ruta recta que sigue y se pierde... un perro flaco, compañero... ¿Y ahora? Ignorar al Tiempo.
No pasaba un auto, y si pasaba, iba tan rápido que ni podíamos ver la cara de insensible del conductor... inventábamos juegos...
-. ¿Ves aquella lata, esa allá? .-
-. Sí... .-
-. Bueno, si le acierto, si la piedra entra en la lata... eeeehh Elisa me quiere todavía .-
-. ... pero Pau .-
-. ¡Nada! Vos ¿Sí acertás qué? .-
-. Si acierto yo, van a venir dos rubias tremendas en un Mercedes con comida y cerveza .-
-. …je je, bueno pero yo no quiero la rubia .-
-. …ay, claro... vos tenés a Elisa, claro... ¡Andá! ¡Las dos para mí entonces! y la comida también... .-
-. No, la comida si acepto... ¿Y los sanguches, no quedó ninguno? .-
-. No, me comí los dos que quedaban, vos dijiste que no querías... .-
-. ¡Gordo morfón... uuuuuhhhh casi le emboco! ¡Pegó en el borde, viste?! .-
-. …mirá ahí viene un camión, si para en la estación podríamos ir a chamuyarlo, ponerle cara de buenos, decirle que vamos a Rawson... .-
-. …si, está parando, ¡Andá dale! .-
-. No, yo no, andá vos mejor, vos hablás mejor... .-
-. Tá bien, pero uno cada uno... .-
Voy yendo, tengo que poner cara de lástima, de pobre nene, ¿Me lleva señor por favor que estoy solo en esta ruta y no tengo nada de nada?... de lejos el Leo grita:
-. ¡Le acerté a la latita Pau! ... ¿Viste Pau? ¡Le acerté! .-
Mañana de frío que aprieta, que muerde, el estómago vacío y ni una moneda en los bolsillos, las manos en los bolsillos, la cara en los bolsillos, el sol blando en los bolsillos, nada...
-. ¿Y, qué te dijo? .-
-. …que va a Bahía Blanca... pero si no me parece que nos llevaba, funciona mejor así, podríamos separarnos, vos te quedás acá por si pasa un auto, yo me voy a la estación y agarro a los que paran, los hablo, les pongo esta cara de lástima mirá... .-
-. Sí, tá buena, tá buena .-
-. ¿Hacemos así? .-
-. Dale, ¿Viste que le acerté a la latita? Las rubias Pau, las rubias, jejeje... .-
Era lindo igual el frío, era lindo porque no mordía fuerte, porque yo estaba fuerte, porque nada me podía, porque estaba atravesando la distancia, porque te quiero, todavía, siempre. Era lindo igual el hambre, porque era un sufrimiento de nada comparado con el que sentía al quedarme quieto, esperando que mi amor se muera, ¡Ese inmortal! Era un hambre de nada comparado al vacío de cada noche antes de dormir, otro vacío peor que el hambre, mucho peor, y ése, ahora, se calla y espera...
-. Hola, buenos días señor, somos estudiantes, vamos a Rawson, ¿Nos podría acercar? .-
-. No, no voy para allá... .-
Las horas pasan y el sol se va corriendo, en La Patagonia el sol no entra bien en el día, pasa medio de lado, y cualquier hora del día parece el final del día. A veces el Leo se venía a charlar, o yo iba hasta su lugar, siempre atentos a los pocos autos o camiones...
-. Me parece que no hay que decirles que vamos a Rawson, si les anticipás el lugar es fácil decir que no van para allá y listo... .-
-. sí, es mejor decir así: hola, que tal señor, ¿Para dónde va? Ahí el tipo tiene que decir .-
-. ¡Eso! Y si dice Comodoro, o Madrin, o alguna que nos acerque, ahí le decimos el resto del versito... .-
-. Claro, ahí le decimos: nosotros somos estudiantes, vamos hasta Rawson, ¿Nos podría acercar? .-
-. Listo, el próximo nos lleva, uuuuuuuhhhh mirá, ¡Se te pasó un auto! .-
-. Igual no iba a parar, ¡Viste que autazo! .-
-. Sí, los ricos nunca paran .-
-. Allá viene un camión, acordate, decile bien .-
-. Vos dejame a mí... .-
-. Hola señor, que tal, ¿Para dónde va? .-
-. Voy hasta Comodoro... .-
-. Nosotros somos estudiantes, vamos hasta Rawson, ¿Nos podría acercar? .-
-. ¿Cuántos son? .-
-. Nosotros dos nomás .-
-. ¿Saben cebar mate? .-
-. ...eeeehhh, sí, ¡Mi primo sabe! .-
-. Bueno, andá buscar agua, voy al baño y salimos .-
-. Sí, gracias... ¡Hey! ¡Leoooo! ¡Vamos! .-
Y la alegría es un fueguito que se enciende dónde antes había un agujero oscuro y húmedo, y el humito recorre el cuerpo, calienta cada desobediencia, cada desesperanza, crujen los miedos, se hacen chispitas, se van al cielo.
-. ¿Quieren alfajores? Saquen, saquen, esos los hace mi mujer, saquen, no se hagan los tímidos .-
O es un río la alegría, de agua dulce, de miel, y cada delicia enterrada en el olvido hace nacer una planta de recuerdos, los más lindos.
-. ¿Saben manejar? Después los dejo manejar un poco... es fácil, el acelerador está acá, al lado del volante, y en esta ruta ni hace falta cambiar las marchas... .-
O la alegría es un cartel de falta poco, de ya llegamos, un cartel de dientes blancos, de no importa nada más que este presente...

¡La sonrisa será eterna o que muera la sonrisa!

-. ¿De que se ríen? .-
-. ... eeh, no, de nada... .-
-. ...sí, de nada... .-

.

Música: Royksopp - Remind Me.

La Otra Elisa

2007-08-10T14:39:00.001-03:00

Capitulo IX:

Comenzaba mi guerra contra el tiempo, perdía claro pero seguiría luchando, no podría unirme a él, el tiempo transforma las cosas que uno más ama
en cosas.
El tiempo nunca estará de mi lado, me reconoce su contrario, tal vez el tiempo sea instrumento de Dioses, nunca se sabe cuán grande es el enemigo, tal vez los dioses sean instrumentos del Tiempo.
El tiempo comenzó a transformar a Elisa en papel, en sus cartas que no llegaban, en sus palabras que no alcanzaban, en mi recuerdo de ella... todas alucinaciones, todos adornos... la Elisa real no existía desde el momento en que no era parte de mi realidad, y en el medio yo, luchando contra el Tiempo y su aliada la Distancia, mi Siempre-Amor sobreviviendo a su Nunca-Presencia...
Y mi realidad se vestía de ausencia, de su ausencia que provocaba mi ausencia. Y ausente yo, daba un paso y el otro desaparecía. Lejos de vivir, me abandonaba a la vida.
Iba perdiendo, brillo, visión, consistencia, era un chico de piel gris, de ojos ciegos, era un guerrero muerto que equivoca el camino y se queda en la vida que lo mató...
Iba perdiendo. Perdía mi sentido de adaptación, que me camuflaba de igual, y descubierto, comenzaba a ser tratado como se trata a los diferentes. Perdía lucidez, mi mente estaba velada por una espesa niebla, era un país donde se hablaba la lengua de un solo nombre, Elisa. Y fuera de ese país, yo, era extranjero de todo y de todos. Perdía. Perdía el habla, que siempre fue el arma antes de las armas, la primera defensa, el campo donde mejor me movía. Y el silencio es de barro, de barro y lluvia, de arena y viento, es defensa de brazos caídos, el silencio es arma de doble filo. Perdía amigos, ¿O acaso se gana amigos en la ausencia, en la niebla, en el silencio?... perdía amigos, y perder amigos es ganar enemigos. Pequeños enemigos, dispersos, ignorantes, miedosos, volubles, compañeros de escuela, desesperados por encontrar al débil, para no ser encontrados en su debilidad. A esa edad se precisan certezas, confirmar el mundo, la realidad, se precisa entender a esa edad... y se comienza a atacar lo que no se entiende, se comienza y no se termina, porque cada vez se entiende menos, se ataca más, se equivoca de guerra, porque toda guerra es un error.
Luchando contra el Tiempo y la Distancia, mi Amor también tenía aliados, la Esperanza, que nunca muere, que siempre busca otros caminos, me mostraba que en una guerra solo la derrota es posible, la guerra es un error, la guerra es un camino sin salida, y la salida era inventar otros caminos. Porque para el Amor y la Esperanza, no hay imposibles, ellos inventan lo que no existe. No debía luchar contra el Tiempo y la Distancia, debía ignorar al Tiempo y atravesar la Distancia...
Y mi realidad se vestía de presencia, de su presencia en mi memoria que provocaba mi presencia en su memoria. Y presente yo, daba un paso y otro paso... y otro más. Lejos de morir, honrar la vida.

Comenzaba así mi recuperación, mi sonrisa, la seguridad de los nobles, la fuerza que Dios les da a los que aman, el amor que a Dios le da fuerzas...
Iba ganando ahora, brillo, visión, consistencia, era un chico de piel azul, de ojos profundos, era un guerrero muerto que acierta el camino y se niega a la muerte, inventa otra vida y la puebla de paz...
Iba ganando. Ganaba mi sentido de adaptación, que me camuflaba de igual, y cubierto, comenzaba a tratar a los diferentes como iguales, a los iguales diferente. Ganaba lucidez, mi mente estaba iluminada por un sol de fuego blanco, era un país donde se hablaba en todas las lenguas lo mismo, volver a ver a Elisa. Y fuera de ese país, yo, era siempre regreso. Ganaba. Ganaba el habla, que siempre fue el recurso antes de las armas, para que no haga falta defensa, el campo donde florecía. Y el silencio de barro y lluvia, de arena y viento, levanta los brazos, el silencio espera la palabra precisa. Ganaba amigos, ¿O acaso no se gana amigos en la presencia, en la tibieza, en la palabra precisa?... ganaba amigos, y ganar amigos es perder enemigos. Pequeños amigos, dispersos, rebeldes, idealistas, valientes, compañeros, desesperados por encontrarse, para no dejar todo al destino. A esa edad se precisa deshacer certezas, inventar un mundo, otra realidad, se precisa sentir a esa edad... y se comienza a defender lo que se siente, se comienza y no se termina, porque cada vez se siente más, y más profundo, se acierta el camino, porque todo amor es un acierto.

.

.

.

Música: Joe Cocker - Woman to Woman.

La Otra Elisa

2007-08-08T16:18:00.000-03:00

Capitulo VIII:

-. Pau, ¿Por qué cerrás la puerta? está la comida, vení a comer... .-

-. ...no tengo hambre .-

-. Pero Pau, no comiste nada en todo el día... ¿Qué te pasa? .-

-. nada .-

-. ¿Qué estás haciendo? .-

-. nada .-

Elisa: Hola, que palabra tonta hola, no me gusta decir hola, todos dicen hola siempre, desde ahora no voy a decir más hola, cuando alguien me diga hola le voy a decir cualquier otra cosa, se va la vida, por ejemplo...
Estoy enojado y triste, tu carta tardó tanto, tanto... y ahora cuando llega, llega así, tan sin vos, ni tu olor, ni tu cara, ni siquiera el aire que dejabas en todos los lugares donde estabas, ese viento quieto que no sopla pero marea... igual tus palabras las dejo sobre mi piel, separo una a una cada letra, cada dibujo, como en un rompecabezas, me alimento de tus palabras, de las cosas detrás de las palabras... y ando así, como transparente, me miro al espejo y hago muecas, pero mi cara no se mueve, y así voy al colegio, miro la tele, duermo, así, sin ir, sin mirar, sin dormir... soy un fantasma, una piedra cayendo a un pozo sin fondo, no tengo voz tengo eco... soy como un libro, inmóvil, solo con una historia dentro, solo con un recuerdo... o vuelo dentro de esta jaula o me olvido de mis alas...
para consolarme mi mamá me dijo que bueno, que es así, inevitable, todo tiene un final, no creo en el final, siempre es siempre para mí...
¿Cuánto me durarán tus palabras en el cuerpo?
Bueno Elisa, chau.
Que palabra tonta chau, no me gusta decir chau, todos dicen siempre chau, desde ahora no digo más chau, y cuando tenga que decir chau voy a decir otra cosa, te amo por ejemplo...

te amo, por ejemplo, Elisa...

Pau.

-. Ah bueno, decidiste aparecer, ¡Hola! .-

-. …se va la vida .-

-. ¿Qué? .-

-. …nada .-

-. ¿Qué traes ahí? .-

-. …una carta, ¿Me la podés mandar? .-

-. Si, claro... ¿Es para el sur? .-

-. …sí .-

-. Bueno, dale que llegás tarde a la escuela .-

-. Sí .-

-. Chau ¿No? .-

-. ...no .-

Música: Foo Fighters - Walking After You.

La Otra Elisa

2007-08-07T14:19:00.000-03:00

Capitulo VII:

Elisa, campo, campo...
Viaje de regreso... el vidrio de la ventanilla empañado, mi dedo dibujando las letras de su nombre... descubrí que el dolor del amor es el amor y que a mí me dolía lejos del pecho, en un lugar particular, en la palma de la mano derecha, como si allí tuviese el corazón... una puntada fina y persistente...
Mi hermana que sabe de mí, pregunta como si no supiera de mí:
-. ¿Por que te agarrás la mano Pau? .-
-. …me duele .-
-. Pero... ¿Por qué, qué te pasó? .-
-. …nada .-
-. …a ver, ¿Te lastimaste? dejame ver... .-
-. No, no tengo nada... me debo haber golpeado con algo... .-

Me debo haber golpeado con algo.
No tengo nada.
Y estuve así, golpeado y sin nada, mirando pasar los días como desde una ventanilla de colectivo... campo, campo, silencio... Elisa.
Intentaba seguir, tenía que...

-. A ver alumnos, Candi, ¡Caaandiii! ¿Qué está haciendo Candi? ¿Qué está leyendo que es más importante que atender en clase, déjeme veeeer... mmmm... ¿Una carta? Bueno, si es tan interesante que la lee en el aula, la puede compartir con sus compañeros Candi, ¡léala! .-

-. ... .-

-. ... ¿No la va a leer? ¡Entonces déme, la leo yo! .-

-. …pero .-

-. ¡Silencio! ... “Pau: gracias por tu carta, ¡es tan linda! Te cuento que nos mudamos a Puerto Madrin, mi papá tiene trabajo allá y eso... ...lo peor fue cambiar de escuela, todos te miran como si fueses un bicho raro, pero mis hermanas ya tienen amigas nuevas... yo, te extraño, pienso en vos todo el día, no puedo hacer nada, ando como tonta... no sé, falta tanto para el verano que me quisiera dormir y despertarme el día que vos vuelvas, estoy escribiendo esto y me dan ganas de llorar, pará que voy a llorar mas lejos que estoy manchando la hoja... me gusta tu letra, es chiquita y prolijita, mi letra es toda grande y redondota, no me gusta mi letra... extraño cuando vos me mirabas a los ojos con esa mirada tuya, yo me sentía desnuda, tenía que mirar para otro lado, tus ojos cuando dicen la verdad son demasiado fuertes... extraño cuando nos quedábamos así, sentados en la arena mirando el mar, sin decir nada... ahora no voy nunca al mar, no por el frío, no... no voy porque el mar es como vos, si voy sé que voy a llorar y estoy cansada de llorar, me largo a llorar en cualquier momento por cualquier cosa... ¿Te acordás cuando me dijiste eso del barco? Estábamos sentados en la playa y me dijiste: -. Y si yo pasase ahora en un barco, por ahí, solo en un barco y tengo que seguir, vos, ¿Te vendrías conmigo? .- Y yo me quedé muda, no sabía que decir, en ese momento sentí que vos pasabas en el barco en serio, te veía en el barco y yo en la playa, y pensaba en todas las personas que tenía que dejar para irme con vos, y no me importaba, pero me quedé callada, vos te agarrabas la mano... ¡Sí! Sí Pau, me voy con vos... ahora no voy a ver al mar porque tengo miedo de que no pases, vos en tu barco, ¿Por qué no pasás ahora Pau? vos en tu barco...
...te quiero y todo lo que digas no me alcanza porque te quiero... Elisa.”.-

La profesora se sacó los anteojos, levantó la mirada, no dijo nada, nadie dijo nada...
silencio... campo, campo...

.

Música: Morrissey - Hold on to Your Friends.

La Otra Elisa

2007-08-05T09:58:00.000-03:00

Capitulo VI:

Angustia los días corriendo atrás nuestro como perros...

un vacío en la panza

unos ojos sin final...

Elisa, campo, campo, Elisa, campo, árboles, silencio...

las manos sin manos, ni las de ella, ni las mías... silencio... su voz en mi alma, aquella forma terriblemente suave con la que pronunciaba mi nombre. Pájaro Elisa, ¿Este vacío es cobardía?

Tener que irse, tener que todo, tener, tener que...

La despedida fue linda, la más linda, la única, muchas personas en la terminal, me saludaban, me llamaban especial, ¡Nunca te vamos a olvidar! Yo escuchaba todo muy lejos, mis oídos estaban tapados, mi sonrisa agonizaba, Elisa no estaba ahí y mis ojos revisaban cada rostro, cada cuerpo, cada lugar...

Angustia, una boca en el estómago, abierta, doliendo... un pozo donde me caía de adentro hacia afuera, y no terminaba de caerme nunca...

Las cosas mudas y en cámara lenta, subir al colectivo primero, para ocultar las lágrimas estallando mi cara...

Adentro del ómnibus, ella, parada ahí, la carita mojada, los ojos el mar, vestida de música, las manos abiertas, las piernas temblando...

Un paso.

Otro paso.

Elisa es ese abrazo. Yo soy esa muerte.

Agarré su mano y la dejé tapando el pozo por donde me caía, y el vacío se parecía al cielo...

Agarró mi mano y la dejó en su pecho, y su corazón parecía un animal enfermo, golpeándose contra las rejas que lo encierran...

Entonces, cuando mis ojos se ahogaban y el fuego me llegaba a la garganta, pararon sus latidos. Yo la miré, su boca lentamente se acercó, tan lentamente que sus labios quedaron pegados a los míos, sin movimiento... mi primer beso fue así, y después de ese, sabría, todos los besos serían de despedida.

Su voz, otra voz, una desde muy adentro, dijo bajito en mi boca:

-. s i e m p r e t e v o y a a m a r . . . .-

Y cuando esas palabras entraron en mí, yo ya no estaba más allí, o nunca estuve en otro lugar.

Tenía trece años ese día en que nací.

Música: Tsotsi - Music From And Inspired By The Motion Picture - Mdlwembe.

2007-08-02T20:28:00.000-03:00

Playa Unión, Chubut, Mar, Cielo, Elisa, todo con mayúscula!

La Otra Elisa

2007-08-02T20:06:00.000-03:00

Capitulo V:

¿Sabés ir así con la sonrisa perpetua, los ojos mojados, las manos bailantes, un salto el cuerpo, cantando por la calle? Yo sabía. Acostarse a la noche, mirar el techo, pensar en ella, querer dormirse rápido para que venga rápido mañana, querer todos los días hoy, querer ganarle al tiempo, como si supiésemos que el tiempo no alcanza, y no alcanza. Administrar las importancias, cambiarlas de lugar... y si antes bañarse era perder el tiempo sagrado del juego, ahora era un ritual. Aprender a mirarse al espejo, darle valor a cosas que antes estaban en el piso. A ella le gusta como me queda la remera roja ¡La remera roja para siempre entonces! Aprender a mirarse, como el otro te ve, el otro no, ella. Los otros no importan, son otros, nunca importaron.
-. Me gustan tus manos... .-
-. ¿Que tienen? .-
-. ¡Son lindas! mirá, son suaves, los dedos son perfectos... a mi no me gustan mis manos .-
-. ¿Por qué, que tienen? .-
-. ¡Ay! ¿No vés? mirá, mirá este dedo, ¿ves? Es más largo que el de esta mano, tengo manos desparejas .-
-. ja ja ja ja ja .-
-. ¿De que te reís? ¡Malo! .-
-. Es que sós tan linda... ¿no querés ser mi novia? .-
-. Ya soy tu novia, tonto .-
Aprender todo de nuevo, de nuevo pero bien. Caminar hasta el mercadito, aprender a caminar, el ritmo, el estilo, cada paso, los brazos sueltos, las manos en los bolsillos, el chocolatín es para ella, no te lo comas, no te lo comas, no te lo comas Pau... ya va a venir, esperá. Va a venir con el pelo atado, dos colitas, que bailan al costado, las manos sueltas, los brazos finos, la sonrisa antes que todo, las mejillas rojas, ahora se corre el pelo de la cara y dice hola... aprender a mirar, a mirarla, hablar con los ojos y decir cosas lindas, decir cosas lindas, aprender a hablar, la voz, las palabras, terminar las frases con efecto, dejarla callada, ganarle ese silencio, ese amor mudo, ese abrazo... sentirla temblar, corazón saltando en el pecho... sentir... sentir todo: el viento que en el sur es El Viento, los demás son vientitos. La sal del mar en la boca, la voz repetida del mar, que te llama siempre. El sol, que toca el agua y la entibia, solo entonces se sumerge despacito hasta la noche. Elisa, que le tiene miedo a la oscuridad, como si no supiera que yo la cuido de todo, ya va a venir pero no viene, y tarda, y otra vez el tiempo, aprender a esperar... no aprendo.
-. ¡Hoooola! .-
-. Hola... ¿Dónde estabas? .-
-. Fuimos a Puerto Madrin ¿Y vos que hacés acá? .-
-. Nada, estaba mirando... tengo un regalito para vos, cerrá los ojos y poné las manos así .-
-. ... .-
-. …ya podés abrir .-
-. ¡Aaaayy! ¡¿Cómo sabías que me gustan de chocolate blanco?! .-
-. No sabía .-
-. Che Pau, tu tía me dijo que se van el Lunes ¿Es cierto? .-
-. No sé, ¿Cuándo es Lunes? .-
-. ¡Ya! Ahora, la semana que viene... de acá a cuatro días .-
-. ... .-
-. ... .-
-. ...cuatro días .-
-. ¿Me vas a escribir? .-
-. ¡Sí! .-
-. ¿Vas a volver el verano que viene? .-
-. ...sí .-
-. ¿Vos me amás? .-

-. …y sí .-

.

Música: The Strokes - Truing Your Luck.

La Otra Elisa

2007-08-01T12:51:00.000-03:00

Capitulo IV:

Era chico y ya sentía un amor grande, recorrible, inabarcable, oceánico. Tiempo después conocería personas que nunca habían amado, conocería personas que solo amaron fantasmas, conocería personas que no se amaban a sí mismas... conocería personas que cuando el amor comenzaba a nacer en ellas, se asustaban tanto, que luchaban contra ese amor, contra ese nacimiento, lo mataban y morían con él... yo conocería tiempo después a estas personas y abriría grandes los ojos y la comprensión, para tratar de entender lo que no se entiende. Ojos gigantes tratando de alcanzar el infinito, me decían “el asombrado” cuando niño, y yo creía que un día podría dejar de serlo.
Tiempo después descubriría que el amor es un canto a la vida, a nuestra propia vida y que amar es un privilegio, un don, un camino... que el amor no es del otro, que ni siquiera es del todo por el otro. Amar es más abarcador, es un abrazo universal, es lo único que entra en la palabra Dios, lo único que la rellena.
Amaba mucho yo, amaba demasiado, mi amor era gigante, fuerte, eterno... frágil también, frágil también... pero igual fuerza extra para cada día, más color, más brillo, más poesía, una energía plus, una vida encima de la vida, todo lo sentía el doble... no sé si es mejor o peor, en todo caso analizarlo desde ese punto de vista sería al menos intrascendente, analizarlo sería. Grandes amores traen grandes sufrimientos, yo no lo sabía, era chico.
Caminábamos de la mano, Elisa y yo, las manos hablaban y nosotros fingíamos no oírlas, pero no osábamos callarlas... una cosquilla, dos temblores, esa tibieza, el lenguaje de las manos era así, sin traducciones, todo sensaciones. Hacían el amor nuestras manos, y hacer el amor significa hacerlo. Se me cerraban los ojos, la mente, los sentidos, se me dormían los dedos, los pies, la boca... me perdía del camino, no reconocía la ciudad, sus casas, sus personas, sus de nuevo... ahora ella se para en la esquina, esperamos que pasen los autos para cruzar la calle, pero no hay autos, y nos quedamos ahí, esperando... y el tiempo, ja ja ja, el tiem-po... t i e m p o... ¡uf!
Elisa gira levemente su carita de luz de sol y me mira, y sus ojos son el fuego el mar todo lo eterno, y a través de ellos el universo me mira...
-. ¿Y si vamos caminando hasta la playa? .-
-. ...eeehh... sí, podemos .-
-. ¡Son como ocho kilómetros! ¿Te animás? .-
-. ¡Yo me animo a todo! .-
Su sonrisa un día se extenderá a alguna sonrisa conocida y cercana, solo así, no puedo explicarla, no puedo...
-. ¿Pablo vos me querés? .-
No hay distancia, todo es hoy, hasta mañana. Ahora ella estaba seria, su mirada grave. Mi sonrisa nerviosa, mis dientes mordiéndose a sí mismos. Las manos se soltaron.
-. Sí... yo te quiero, y... ¿Y vos? .-
-. ¿"Te quiero"... cómo? ¿Como a quién? "Te quiero", "te quiero"... ¡Tan fácil! ¿"Te quiero" qué? ¿Hasta dónde me querés? .-
-. eh... te quiero mucho... no sé, hasta la luna... .-
-. ... .-
-. ¿Y vos? .-
-. ...hasta la luna, eh? .-
-. ¿Y vos? ¿Me querés? .-
-. no .-
-. ¿No? .-
-. No... ¡Yo te amo! .-
-. ¡! ... .-
-. ¡Hay Pablo, vos no entendés nada! .-

Era lindo ese fastidio de ella, eran lindos sus movimientos bruscos, su seño fruncido, su carita de mujer que sabe lo que quiere... era lindo su amor ostentando ser más grande que el mío, era lindo saber, tener la afirmación de las palabras, era lindo sentir las palabras como besos, era lindo ese nudo en la boca del estómago... y además era cierto: Yo siempre sentí todo... y nunca entendí nada.

Música: Delibes - Dúo de las flores (Lakmé).

La Otra Elisa

2007-07-27T19:08:00.000-03:00

Capitulo III:

Elisa, mi corazón nuevo, cerradito, dolía ese amor, creciendo, abriendo mi pecho de niño. Elisa, su boca besando palabras lentas como flores. Elisa, sus manos que dejaba en las mías, como pajaritos heridos, a mi cuidado. Su voz, la forma terriblemente suave con la que pronunciaba su nombre, mi nombre, el nombre de todas las cosas... la bailarina Elisa y los dibujos que su cuerpo dejaba en el aire en cada movimiento. El abismo en el cual yo caía feliz de sonrisa eterna, de espalda tibia, de piel trémula... mi vergüenza de cuerpo oculto, las sensaciones que llegaban como un río, atropellando. Descubrir el amor, ese otro amor, ese despertar... Para mí hasta ahora el amor era mi mamá, era un amor seguro, cálido, estable, un amor de dar vueltas en el triciclo en la vereda de mi casa de niño, y decirle:
-. mami, vos sos mi mariposita linda mami .- y ella brillar esas palabras, abrir grandes los ojos, sonreír con el alma, brillar. Para mí hasta ahora el amor era agradecerle a ella el hecho de estar vivo. Pero era otro amor ahora, descubrir un amor que te descubre, y mirarte en el espejo y ser otro. Y tener miedo de ese otro, y tener miedo de ella, y la inocencia, la ingenuidad, esos tesoros con los que comenzás a tropezar. Y perderme en la breve geografía del camino hasta ella. Ella, Elisa, sentada en el jardín, esperándome, a mí, a mí que soy ausente como el viento, que soy un escondido, un solitario, que carezco de triunfos, de importancias, mi timidez como un gran frasco donde estoy guardado.
-. hola... .-
-. ¡HOLA! ¡Tardaste! ¿Dónde estabas? ¿Qué estabas haciendo? .-
-. …eh, nada, me tocaba a mí lavar los platos... .-
-. ¡¿Y qué vamos a hacer hoy Pau?! .-
-. …hoy vamos a buscar dientes de tiburón al desierto .-
-. ¿En serio? ¿Qué desierto? .-
-. ¿No sabías? ¡Todo alrededor de la ciudad es desierto, pero hay un lugar que mi primo me enseñó que se encuentran dientes de tiburón! .-
-. ... .-
-. ¡En serio! lo que pasa es que antes todo esto estaba cubierto por el mar... ¿No me creés? .-
-. ¡Sí, vamos! .-

-. ¿Y como sabes que son dientes de tiburón y no de perro? .-
-. ja ja ja... .-

Esa sonrisa, ¿Cómo explicar con palabras de este mundo la pureza de la verdad de esa sonrisa? No se puede.
Caminamos juntos, hacía calor, los pies se hundían en la arena quemada. No encontramos nada, ni sombra.
-. Solo allá en aquel monte allá, ¿ves aquella piedra allá encima? Esa da sombra en la otra mas chica, ¿Ves? .-
-. Sí, vamos, subamos... .-

Subimos, pero era alto, desde abajo no parecía, se puso difícil y peligroso, pero ninguno iba a desistir, demostrar debilidad, miedo, o cualquiera de esas cosas que no combinan con el amor. Ese amor nuestro era tan puro y lindo, que la palabra queda chica, usada, otra.
Cuando llegamos hasta aquella parte que no se podía subir más; nos miramos.

-. ¿Y ahora? .-
-. ¿No se puede mas? .-
-. Podríamos subir así mirá, yo te agarro, vos ponés el pié en mi mano y después en mi hombro... .-
-. ¿Y vos? .-
-. eeeehh ... .-
-. ¡Yo te doy la mano y te levanto!.-
-. ¿Te parece? .-
-. ¡Claro Pau, yo soy fuerte! .-

En medio de la arriesgada maniobra alguna cosa salió mal y nos caímos... cerrar los ojos y apretar los dientes, esperar los segundos hasta la muerte. Pero la caída fue dura como roca, y la muerte es blanda como... abrimos los ojos. Habíamos caído en una piedra grande, pocos metros mas abajo. Nos miramos, volviendo de a poco del miedo, estábamos vivos, dolía sí, pero no mucho. En medio de esa lenta vuelta a la conciencia percibimos que nos estábamos agarrando, mis manos cerradas con fuerza en su ropa, sus manos apretando con fuerza mis brazos... yo intentando salvarla, ella intentando salvarme, caímos juntos... y el Amor que es un instinto dijo: ¡Salvala, vos no importás! Y a ella le debe haber dicho lo mismo. Después preguntamos al mismo tiempo:

-. ¿Estás bien? Yo sí, ¿y vos? .-

Música: Aaron Hall - Don't Be Afraid.

La Otra Elisa

2007-07-24T21:18:00.000-03:00

Capitulo II:

Lorena, Romina y Elisa Yanes nos conquistaron. Las hermanas Yanes vivían al lado, en la casa de la esquina y curiosamente siempre estaban solas, papá y mamá Yanes trabajaban en otra ciudad, no entendí bien, ni me importó entender. Bien temprano a la mañana, mi primo y yo llegábamos a la casa de ellas que abrían la puerta con grandes sonrisas. Ahora nuestro nuevo mundo era esa casa, y todo se transformaba en un gran juego de seducción inocente, tierna. Preparábamos el desayuno, el almuerzo, la cena, dejábamos los platos sucios, nos subíamos al techo y acostados mirábamos el cielo. En el patio jugábamos al fútbol, voley, básquet... en las piezas jugábamos a las escondidas, en el living todos los juegos de mesa, todos más los inventados. Jugábamos a ser grandes y fumábamos tosiendo, jugábamos a ser chicos y éramos. En a casa donde no existían adultos y todo era posible reinábamos nosotros, y nuestro reinado era de risas, nos reíamos mucho, rodábamos por el piso... dolían los dientes de tanto reír. Y cuando parábamos de reír, unas miradas extrañas y lindas aparecían... miradas y silencio, un silencio extraño y lindo, como la libertad.
Lorena era la mayor, tenía 13 como yo, unos ojos grandes azules como el mar, como el mar también eran sus movimientos, su cuerpo, Lorena era como el mar, fuerte, segura, inteligente, precisa, linda.
Romina era la menor, tenía 11 como mi primo, unos dientes blancos en una boca enorme, una sonrisa perfecta que irradiaba luz, su cara iluminada, su pelo dorado, Romina era como el sol, como la luz, suave, tierna, dulce, buena, linda.
Elisa era... era la del medio, tenía 12 como... nadie. Y ella era... no era como nada, parecida con nada, era ella, así... no sé, Elisa. Todos los días otra, una nueva, era de fuego un día, de agua otro, era callada a veces, a veces no paraba de hablar, era como una tormenta de viento un día, otro día no era, no estaba, quietud... las hermanas decían que era loca, era linda, linda.
A la noche nos separábamos, era la hora esperada de los besos, suaves, cerca de la boca, con ellos en la cara mi primo y yo nos íbamos a dormir y no dormíamos, nos quedábamos horas comentando lo que había pasado durante el día. En la oscuridad, cama con cama, hablábamos sin vernos, con esa voz así ¡ssssshhhhh hablá bajitooo!

-. A mí me gusta Romina, y me parece que ella gusta de mí, por que... bueno, vos viste lo que me dijo en el techo, ¿no? .-

-. Si, la Romi gusta de vos, ella me dijo... .-

-. ¿Ella te dijo? ¿En serio? ¿Que te dijo? ¿Que te dijo? .-

-. Ah, que para ella vos eras el más lindo de los dos... .-

-. jajaja, ¿en serio? uy... no sé, ella es tan linda .-

-. Si es linda .-

-. Es mas linda que la Mónica .-

-. ¿Cuál Mónica? .-

-. Aquella de la playa, la hermana del Maxi .-

-. uh Leo, ni hablar ¡mucho más linda! .-

-. Y Lorena gusta de vos, ¿viste? .-

-. ¿Te parece? .-

-. Claro che, ¿no viste como te abrazaba cuando ustedes ganaron al ping pong? .-

-. Puede ser, pero... .-

-. ¿Qué? ¡No me vas a decir que no te gusta! .-

-. No, ella es linda, pero a mí me gusta Elisa .-

-. ¡QUEEEEE ????!!!!! .-

-. ¡pssssshhhhhhh callate boludo, que vas a despertar a tu hermana!.-

-. pero Elisa bolu, con esos aparatos en los dientes, tan flaquita... .-

-. Sí .-

-. ¿Por que te gusta Elisa? .-

-. Porque es loca .-

Música: Porno for Pyros - Pets.

2007-07-23T12:03:00.000-03:00

La Otra Elisa

2007-07-23T11:54:00.000-03:00

Por Pablo Candi

Capitulo I:

Yo nunca dejé de ser niño pero en aquel verano tenía 13 años y no quería dejar de ser niño. La combinación perfecta de lo que para mí significaban las palabras verano, vacaciones, sur y mi primo, me daban ese color, esa sonrisa, esa vida encima de la vida, una alegría constante, un estado de gracia que solo podía ser festejado jugando. Jugaba sin tiempo, solo parando para ir a comer, o ir al baño... mi primo y yo, y un nuevo mundo por hacer, un nuevo mundo para nuestra colección particular de autitos. Armábamos todo, puentes, edificios, supermercados, ciudades enteras... todo en miniatura, todo chiquito, un mundo transportable, un mundo que pudiese ser armado o desarmado en 15 minutos. Un mundo práctico, nuestro mundo, el único. Fuera de él, estaba la casa, la familia, los otros, un barrio en la ciudad de Rawson, en la Patagonia, al sur del sur.
Pero todo eso cambió un día caliente de Febrero. Mi primo Leo gritó desde la calle y llegó corriendo, pidiendo auxilio, había sido atacado con bombitas de agua. Lo escuché decir:
-. ¡Ahora van a ver, voy a llamar a mi primo! .-
Y esa frase me cargó de responsabilidad, al final yo era el mayor. Así que salí a la calle esperando ver a los vándalos que... eran chicas! tres chicas sonrientes y lindas como nunca había visto, parecían ángeles (mucho tiempo después yo aprendería a diferenciar mujeres de ángeles, con alguna ineficacia)
Me quedé parado ahí, viendo como todo cambiaba rápidamente. Hasta entonces, para mí, las chicas carecían de importancia, no eran necesarias, en la escuela lo peor era que te dijeran que tenías novia: -. ¡El que no salta tiene novia! ¡El que no salta tiene novia! .- Era el cantito, y todo el mundo saltaba, yo también. Pero alguna cosa estaba cambiando y mi primo percibía aterrado como las chicas me empapaban.
Pero como la espontaneidad es una cosa que olvidamos en la infancia, nosotros no la habíamos olvidado todavía.
El Leo se calmó un poco cuando grité: -. ¡Carnavaaaaaaaal! .- Y corrimos juntos para la casa, y cargamos unos baldes con agua, y mojamos a las chicas, y ellas nos mojaron, y comenzó una batalla de agua, de resbalones, de risas, de:

-. ¡Paren! ¡Paren! me cansé... basta .-

-. ¿Ustedes viven ahí al lado? .-

-. Si, y él es mi primo que vino de Córdoba .-

-. ¿Ah sí? ¿Y como se llama? .-

-. Pablo .-

-. ¿Y vos? .-

-. ¿Leandro, y ustedes? .-

-. Yo Lorena .-

-. Y yo Romina .-

-. ... .-

-. ¿Y vos? .-

-. Elisa .-

Y su voz entró en mi cuerpo y se quedó ahí repitiendo su nombre en mi corazoncito vacío, haciendo eco. La forma desesperadamente suave con que ella pronunciaba la “s”... un pequeño nudo en la panza que crecía a cada palabra o movimiento de ella, y esa impresión de despertarse por primera vez, descubrir esa piedra en el estómago, que a veces pesa, a veces quema.

Esa misma tarde nuestro pequeño mundo fue desarmado y escondido... en 15 minutos.

Música: Tupac - Do for Love.

El Pan y Los Dientes

2007-06-28T03:46:00.000-03:00

Correr en sueños me descansa, escaparme siempre, siempre… meterme por esos desagües, alcantarillas, flotar los pies, volar, subir de aire, alcanzar la altura, escaparme, nunca ver quien me persigue, nunca perseguirme.
Equilibrar noches como esta dónde la angustia sin motivos aparentes invade como el miedo y el sueño se libra de mí como yo en mis sueños. No quiero que ninguna mujer de pelo en la cara y delantal en la mirada se me haga necesaria, no quiero imprescindible su mano para calmar mi estómago enfermo donde se depositan tantos pensamientos desnudos, tiritantes, sucios. No quiero agujeros en mí, permeabilidades, tanto occidente, prender y apagar el velador. Quiero felicidad sin motivos aparentes, quiero sonrisas que recordar despeinándome en la almohada y el techo apagado como televisor bueno, quiero tierra negra y semillas para mis agujeros, quiero viento para mis pensamientos desfigurados y harapientos, quiero pájaros aprendiendo a volar de mis manos y una montaña de horizonte, una montaña verde de bosque y ladridos a lo lejos.
Un cuerpo noble sin el hambre de tu lengua
mojar los ojos en la blandura de la infancia
esa única ola que es el mar
esa paz de cerrar con dos vueltas de llave
esa calumnia que es la esperanza
verdad de las cosas ser como uno las quiere
Absurda inmortalidad vivir tan poco
Que seas real sin que haga falta que existas
El pan y los dientes.

Música: Kelis - Goodbyes

2007-06-27T00:34:00.000-03:00

Música: Mos Def & Talib Kweli - Respiration (Dr. Luke Remix Instrumental)

tal vez 3:49

2007-06-16T04:01:00.000-03:00

...tal vez debería hacer algo con este insomnio 3:49 y extrañarte, esperarte, y quererte así, sin rostro, sin olor, sin cuerpo, sin calor, sin sonidos, voz...

...tal vez debería dar yo los caminos hasta tus pasos, aunque me ruegues quedarme dónde estoy, inmóvil.

...tal vez no, la quietud puede transformarse en olvido, en retorno hacia mí, tal vez las personas se aparecen en nuestras vidas también para aprender a descartarlas, a dejarlas, aceptar la distancia, y crecer del desamor como del amor...

...tal vez te cuente estos secretos de mi alma solo hoy, porque con los ojos cansados y la mente enferma no pueda librarme de la que quiero que seas y no sos, de la que quiero amar y no tengo, del que no soy aún y quiero apurarme a ser, de la libertad y la soledad con las que me lastimo, como espadas que no sé usar, tal vez por no aceptar su filo...

Música: Hanne Hukkelberg - Cast Anchor.

inviername

2007-05-29T16:03:00.000-03:00

Vení Invierno vení, enfriame a mí, vení, yo no te tengo miedo, amor te tengo, un amor caliente como el centro de la tierra, enfriame a mí que me la banco, que tengo el sol adentro, que me quema los ojos ver. Vení que yo te canto, te bailo, es la batalla del calentamiento global y no te ha podido, resistís en esos silencios antárticos, en esos bordes patagónicos, en esos fondos que el mar tiene para refugiarte. Vení avanzá, andá mordiendo, obligá al amparo, exigí el resguardo, asolá los caminos para que se apure en llegar y retrase su partida. Que de ella permanezca al menos su recuerdo tibio.
Crudo Invierno que nadie te cocina, que nieves, que tormentes, que montañas avalanches y lagos patines, que abraces fuegos y enciendas cuerpos, que sus pies se congelen sin mis manos.
Invierno Cruel que me sabés solo, atacás mis contornos, mis costados, invadís dedos, orejas, nariz, boca, pero mi humo me denuncia, volcánico, eterno. Yo te celebro, no somos enemigos.
Los hombres, que odian a Dios por negarles la verdad de su existencia, destruyen todo lo que él ha creado, inclusive a sí mismos. Envenenan el agua, asesinan lo que vive, nacen lo que mata, crean monstruos, confort, bombas, jaulas, fábricas, máquinas, naves para huir de una vida presa a su previsible fin y su ignorada causa. El dolor del hombre quema al mundo, lo derrite, lo sumerge, lo eterniza en verano incendiado dónde inquisidoramente arden culpas y preguntas.
Pero vos y yo, Invierno, resistimos, que es como se vence después de haber perdido.

Música: Lali Puna - Faking The Books.

2007-05-22T20:04:00.000-03:00

el extraño

¿Soy extraño?

2007-05-22T20:02:00.000-03:00

Sí, sos extraño. Pero no extraño de original o diferente, sos extraño, como raro, mal. Eso dijo, o dio a entender. Extraño yo.
No es extraño que dos personas hablen sin parar toda clase de estupideces durante dos horas y treinta y ocho minutos, no, extraño es que yo me ponga a dibujar esperando que el diluvio verborrágico termine, eso sí que es extraño.
No es extraño dejar secar una hierba y envolverla en papel, prenderle fuego y aspirarse el humo. Rellenarse de humo no es extraño, oler a incendio, envenenarse. Extraño soy yo.
Yo que espero todos los días el colectivo durante cuarenta minutos, yo que digo: Buen día, buenas tardes y hasta luego... ¡Hasta Luego! y sí, hasta eso... yo soy extraño.
No es extraño que nos digan que el hombre es un ser sociable, que no puede vivir si no es en sociedad, y que en esa sociedad, cada cual busque la salvación individual. No es extraño que haya guerras, que la gente se mate o no pare de tener hijos y los traiga a este mundo superpoblado para que se amontonen y corten los pocos árboles que quedan para plantar comida. Eso es normal comparado conmigo, yo sí que soy extraño, no que las personas estudien algo que nos les gusta para trabajar de lo que no quieren y se casen con quien no aman para no vivir, solo ir permaneciendo. La frustración es normal, extraño soy yo.
Yo que ya no bailo ni canto por la calle, que dejo subir a las mujeres primero, doy el asiento a los mayores, acompaño a mis amigos a su casa y llamo a mi madre por lo menos una vez por semana, yo soy extraño.
No es extraño que nos duela la soledad cuando es nuestra principal aliada, ni es extraño que las personas lleguen a la mitad de su vida sin conocerse, sin saber lo que quieren, sin saber a dónde ir, sin mayores pretensiones que bienes materiales, sin conocer el verdadero amor y toda su inmensa fuerza revolucionaria, eso es normal, extraño soy yo.
Yo que he aprendido a plegar mis alas de tal forma que parezcan brazos, y que cuando me choco con alguien digo disculpe, yo que ya no me acerco a oler a las personas para saberlas y trato de suponerlas como todo el mundo, yo que ya no subo desnudo al techo para unirme al universo, y me resfrío cada tanto, y hasta veo televisión de vez en cuando. Yo soy extraño.
Yo que desde que tengo conciencia fui siempre el bicho raro, hice mi trabajo de igualarme al resto, intentando evitar la exclusión, la humillación, el desamparo. Yo que siempre traté de endurecerme sin perder la ternura, normalizarme sin perder la extrañeza, ser yo pero parecer cualquier otro.
Yo soy descubierto, soy extraño, es cierto, extraño como vivir en un mundo redondo lleno de agua que gira alrededor de una inmensa bola de fuego y dónde habitan miles de seres que se matan y se comen entre sí y hacen todos más o menos lo mismo desde que existen pero no saben por que existen, para que existen, ni a ciencia cierta cuando ni de dónde les vino la existencia.

Yo soy extraño y extrañamente, todos los días de mi vida extraño algo que no sé que es, y lo extraño mucho.

Música: Anthony Hamilton - Pass Me Over.